Genesis

 Mas televisión.Cuando vengo en caída libre quiero mas y mas televisión. Matar a Polokov e ir tras de Luba. ¿Tenia el asesino nuestros nombres? Ir de cero a cien en paranoia nunca termina bien. Pense en mi martillo, esa seguridad de un arma, pensé en el tren. ¿Como seria compartir un vagón con extraños esperando el ataque? Podía ser cualquiera.

Todo un caos lituano, todo un jugo al revés. Todo tiene algo, todo puede ser pelado, inundado, arrasado, quemado, trompeado, cortado, explotado, apuñalado. El mecanismo de la rueda, el barbijo, el control total, la pastilla roja y la azul, la ruta siempre ahí al lado del mar, la nieve, los peces, los que hacen dedo, los que viajan.

Un pez muerto, una esperanza que nace, nadie baila, nadie le cuenta nada a nadie, nadie quiere embarcarse, ojala pudiera ser un marinero que se manda al mar, el costado de tus ojos cuando rien, las cosas que no están siendo son las que seran?... no parece.

Una persona pesada pregunta cosas todo el tiempo. Responder con voz fría de acero. Mentir. Llenar las tazas de te. Ahora mismo y aquí, me voy a besar por dentro. Enloquecer, perder el hilo, estancarse en el loop, en el bucle, en los vecinos empastillados, en mi vida astillada. El horror de las cosas que antes decían algo y hoy son una heladera vacía sin siquiera un lsobre de mayonesa de Mc donaldsss.

Jugo al reves: se entiende no?

Emano miedo.Emano odio y bronca.

Viejas cosas

trucos y electroshocks y detrás de todo ese guion la mano que movía todo eras vos

había un pueblo de pseudo italianos que jugaban poker y mas poker y detrás de todo ese mundo estabas vos.

había un camino iluminado por luces largas de un auto viejo, había cerdos comiendo con estafadores, sobraban piernas y detrás de ese telón estabas vos como un director de teatro rapaz.

Habia movida en la ciudad destruida, habían quedado útiles escolares en lockers de colegios vacíos, había gente soñando que se probaban camperas de jean y obvio quien estaba detrás de todo eso moviendo los hijos? vos

un problema territorial se desata en la barra de un bar, dos muertos, un herido, birras sin pagar, no mucho mas, tu macabro plan siempre tiene una pagina mas.

Por ahi

Increible las cosas que suceden cuando apretas botones. Agujas que escriben nombres en la piel. El frio de estar en una foto demente de un living congelado. Tu piel es de latex, mientras imagino chicas en indonesia con latigos y cuero que me vuelan del lugar. Una persona infeliz pierde un avion en algun lado y en el taxi de vuelta a su casa encuentra amor. Las nubes tan mimosas, la puerta no se va a cerrar, la marea lleva tu mente. Que me importa la cantidad de cartas que me vas a mandar. Algo que reemplace estas puertas del infierno por otras. Vamos a escalar esa colina otra vez, y otra vez y otra vez, no queres escuchar mas nada. Quiero ser tu bicicleta electrica. Quiero ver tus pelos libres y voladores como un Pez Espada en un mar azul, increiblente azul. Amar no es rezar.Suena Tainted love y robo con gracia. Bailemos hasta mis 94. Ver el sol salir. Bailando rotos en alguna disco que se desmorona. Dame toda la fugacidad que ande dando vueltas por ahi.

nadar

 Nado y me olvido.

A veces digo.

Soñar con una música que son escalones.

Me distribuyo de nuevo. Lleno de pensamientos mi sala vacía.

Me interrumpo y me contradigo.

Bajo y me elevo cuando me acuerdo de los viajes en tren.

Me permito irme con los ruidos.

El origen del chirrido, los metales del mono, los espejos de colores, las interrupciones cíclicas.

De repente siempre es un alivio pensar en rutas nuevas, pensarse a uno en nuevas carreteras.

Perder la afonía, recuperar la vista para estrellarla contra un sol enorme, amarillo y demente que nos desequilibre de tal modo que las formas estallen en una sola cosa.

Partir.

buen dia mono

 Siempre alejándote. El combo partir/sufrir: delicada buena prensa. 

Mirar el gato comer, beber, saltar,irse en su cuerpo de hilo, perseguiendo cosas por el piso de madera. En el coso que esta adelante de la ventana hay una planta con flores rojas, entra el sol. También hay otra plata que tiene un tallo de madera. es como un mini arbol. Tiene hojas verdes y algunas están tronadas por el sol y lastimadas por el gato. Pienso en el mar, en el agua salada, en esos tragos arriba de los acantilados.La cancion lo quiere con raíces pero en libertad.

Tirados en la cama.Sin reloj,sabanas combatidas,abrazos, besos,risas. Fumando y yendo a la cocina a buscar algo para comer. De golpe desnudos en la cocina, preparando algo. Algo siempre estamos cocinando. Vos y yo.

Trabajamos los jueves, todos los jueves. Durante tres horas: tomamos cafe y agua, miramos por la ventana, leemos, escribimos, npos reimos, nos miramos, nos estudiamos, estiramos, bailamos. Nos gustan los libors, la musica. Nos gusta perdernos por la vida, ir tiramdo caramelos y perdernos en el bosque y luego volver al hogar. Ballenas y biopolitica,de futbol de paises, de política y de azar, del cosmos y del caos, de Henrry Miller y su deambular por el mundo laboral, de la Virgen Cabeza, de anarquistas y punks, de la KGB y de israel, de perder aviones, de amigos, de sexo y cine... de una suela de zapato de chicles, de  montaÑas y brumas de mares y capitanes, de causas y efectos, de musica, de suelos que arde, de realidad complejas que tienden al cero. de vehiculos lunares, de gente que se va, de que solo se trata de ir perdiendo brillo con estilo hasta desaparecer. Esenciales.

Lo salvaje del misil, trayectoria e impacto, principio y fin. Todo lo que esta en el medio es aire hasta tocar el objetivo y verlo estallar. Nuevos mundos abriste con menos mentiras. O algo asi. Un leopardp caza en la oscuridad. un pez nada, un avion despega y un barco va. Murio el ultimo director de cine,ya no queda nada mas. Ya nadie cuenta los dias, las horas, nadie habla del clima, no queda nada, un explosion en fade en el espacio. Obvio quedaran cosas boyando mil anios debido a la gravedad. Quien puede estar en contra de la ley de gravedad? Hay que ser medio imbecil para estar en contra de esta ley. Habia señores que dictaban leyes y habia jueces y abogados, habia tontos y culpables, habia carceles llenas con distintas pandillas que se disputaban el control del patio. Tambien habia luces de colores y circos con animales y documentales de reptiles y tambien habia abusadpres sexuales. Habian naves que partian a la luna y a marte, teniamos astronautas y habia potemcial nucleares. Habia una selva con sapos de colores que su los fumaban los humanos y podian ver dentro sde ellos y mas alla....patranas! Leyendas de dioses y licantropes, billetes grandes y paisajes insoportablemte bellos..algun corazon desgarrado por ese francotirador que llamabais AMOR! nada queda..historias pulverizadas, almas en la nada, la cosa liviana del ser, la musica, los libros, los planes, las sociedades civiles, el cancer, las truchas y tambien Los Andes.

no hay risas

 Lo especial de entrar hoy..Podría estar super equivocado...y?

simular se reemplaza por avanzar, los dados y el peligro, buscando algún tipo de argumento te perdiste en tu propia voz en tu alma en tu rastro. Lagrimas en una radio vieja, el color de un nuevo inicio.

volves al bar, bebes, soplas coso en el bar, cae el sol en la ciudad rota.

la vacuna contra el silencio, contra la imbecilidad,

contra el pequenio drama diario de ser y estar.

las ilusiones son olas, las estrellas ahí están.

ahí esta el cielo azul, ahí están las canciones, no hay motivos para resignar la ilusión.

la llama no se hunde, mucho por vivir y andar,

dady maneja en la super ruta vacía, la música vieja acompaña.

soul y mas soul, funk, rock, punk. todo,

llegar al bar, estacionar, bajar, entrar y pedir algo fuerte para tomar, energía que va de la garganta al estomago y luego a la cabeza y al corazón.

casa esto es casa.

el naufrago agarrado a la tabla, sin mucho que pensar, solo estando.

amaría que Loopie este ah. amaría estar juntos en plan risas y besos,

todo no se puede, a veces la memoria y los pensamientos son nuestra única compania.

recuerdos de el mar, de el desierto, del atardecer en el rancho escuchando a su madre llamandolo a comer.

cigarrillos a escondidas, cervezas y autos, atardeceres, porros con Loopi, polvos dementes, eternidad.

caballos, polvo, llanura, aves en el cielo, 

luego la ciudad con su cemento.sus luces, sus personas, sus cosas, sus subtes, sus sótanos, sus hombres duros que daban siempre algo a cambio.

deambular. y zafar, dormir donde sea, las discos y bailar bailar hasta flotar, las manianas infernales,las idas a casas de pintores y fotografos, el sexo veloz, las fotocopias de poesías de poetas de algún lado, los planes imposibles, la nariz rota, el frió.

soniar con elefantes que se hacian como esos copos de azucar que vendian unos tipos en unas bicis a los ninios.

siempre soniar con el ruido del mar, con escapar, con no estar, eviar a personas cuya alma se habia congelado y solo sabían sonreír de costado. beber de mas, no pensar, nadar mar ademtro, continuar,

mujeres locas y libres en la vida de Dady, le marcan una ruta de suenios y moustros sinceros.

lo que falto y faltara.

los trenes, las ventanas, los caminos, el dolor de ser que también es libertad,

otras vidas que pesan pero inspiran. cerrar los ojos y esconderse para no escuchar. escuchar es quedar marcado con raíces ajenas, crecer libre implica no escuchar. implica fingir y simular.

en algun lugar alguien suelta un globo que se va a buscar nuevas nubes.

nubes que forman imágenes inolvidables.

dady despega, agarra un camino que lo lleva atrás. perder control

pone los crows. la canción cuenta que no la lastimo queriendo, simplemente estaba roto.

temblaba por dentro, temblaba por dentro, no quería herirla.

paisajes, música, velocidad, perdones no pedidos, recuerdos de sus piernas y sus pies,

es hora de cobrar viejas deudas,

entra armado al Este Fung, El pelado inerte esta bebiendo en la barra, suena una de Inxs,

los tiros, las balas, la muerte.

una vez mas la muerte.

Dady fue certero. en su negocio ser certero es clave.

De vuelta en el auto piensa en el negocio que le ofreció Adrian. tal vez invierta alguito.

al final del día los números mandan

va sin rumbo, escucha Otis Reding, canta con la venta abierta, fuma un luckie después de un poco de weed flasherita, su química cerebral le pide amor,

va donde Jeani y lo hacen en un cuarto lleno de velas y música de los setentas, luego fuman y hablan mientras se acarician,

son las 8 de la noche y en el desierto aun el sol esta alto.

Las estrellas

Hasta que el cielo se abra y forme un camino entre vos y yo. Dady pensaba en esa canción mil veces mientras cruzaba el desierto todo estrellado en un auto viejo y plateado.
Su mente mezclaba recuerdos como cubilete batido por dos manos dementes. Una era el pasado y otra el futuro. También veía caminar un perro a su lado= un perro que representaba números y formas y sombras y diques y cosas.

Dady y el mundo real

Tren nocturno cruzando llanura eterna, afuera tormenta, adentro Dady metido en su mente piensa en personas, lugares y situaciones aisladas en las que busca conexiones que aparecen y se desvanecen.
Su cabeza lo lleva a personas que ya no están.
El whisky lo hace dormir un rato y sueña con un Superman flaco que vuela por los pasillos de un Coto y agarra todo tipo de cosas: maní japonés, pólvo para lavar la ropa, ojotas de colores, lentejas y una sal rosada del Himalaya. De golpe el tren frena y el guardia anuncia la última parada: Denver, Colorado.
Consigue una habitación y en la cama escucha Cash, Soft Cell y el segundo de Housemartins. En la tele muda una peli de Sergio Leone. Esa que Charles Bronson toca la flauta y Henry Ford es más malo que andar con ganas de cagar y el inodoro más cercano está en Plutón.
Tiene el impulso de escribir algo pero gana la tentación de saltar de una idea a otra: sin gps, sin mapa, sin lógica.
La lógica es en su cabeza algo que desapareció: cono la Atlántida, como los buenos modales, como la verdad. Seguir en el trip es lo único que hay en el menú.
Buscar la Gloria perdido en el bosque con la soledad como único y auténtico gurú. Mirar las estrellas por la ventana, saber que al menos la escenografía es perfecta, lejana, permanente y presente.
Mezcla dormicum, tramal y una botella pequeña de gin del frigobar. La ducha larga colabora y su mente se pone en blanco. Duerme en el piso del baño tapado en toallas. Se despierta con el sol ya alto y una botella de champagne a medio tomar. Clava un trago tibio horrible y se lava los dientes un rato largo.
Antes de las dos de la tarde retira 6000 dólares de un banco típico del Midwest. De inmediato entiende que necesita ver el mar. Alquila un auto. Viaja por la highway casi tres días hasta baja. Mucho Faces, Black Crowes, Stones y Zepelín.
En el hotel True spirit conoce a Juliette y toman pexote, mariguana y fuman muchos luckies. Se llenan de mar, de sol y sexo. Nadan con delfines y a la noche se van a la montaña donde el cielo les habla y los protege. Hablan de pulpos, robots y extraterrestres. Mirando el universo ella dice “hay algo defectuoso en el clavo”. El no entiende bien la frase y vuelven a hacerlo.
Al amanecer desayunan café en la pileta del hotel y hablan de películas, libros, series, países y animales extinguidos. Ella se pinta las uñas del pie de azul y el deja volar su cabeza pensando en personas que pasaron por su vida. Decide que necesita frío: montañas nevadas, otro clima. La invita al Tíbet. Ella ya es de él y él es de ella.
Aviones, aeropuertos y una semana después están en Katmandú. Como en el libro que ambos leyeron cuando eran adolescentes: todos los caminos conducen a Katmandú.
Terminan en un monasterio de esos a los que van las estrellas de Hollywood. Yoga, meditación,silencio, arroz, monjes y algunos temas de Leonard Cohen en Spotify a la noche con los Himalayas de fondo. Algún monje protesta pero simplemente bajan un poco el volumen y se lo pasan por el quinto forro de los huevos. Al fin y al cabo la vida es como esa canción de Azúcar Moreno: solo se vive una vez. O no.

La manzana que brillaba

que no te tiente la manzana que brilla, solo tenes que tener hambre por un mundo más justo, lo único que tenes es tu alma. Tu alma y nada más.
Piloto maneja auto que viaja solo por la ruta. Piloto piensa en todo lo que gano gracias a lo que perdió.
Piloto está enamorado de la noche. Piloto tiene el corazón goteando lágrimas de plata y mercurio que son como un reloj hipnotizado por la muerte.
Piloto solo sabe viajar.
Murió más de setenta veces en un falso altar.
Sueña sueños que no morirán jamás.
Una vez soñó que cambiaba una goma totalmente desnudo. Ama no saber hablar.
Conoció Perú y Gibraltar.
Ama leer lo que no entiende y le hace crecer rosas en su corazón.
Sufre, siente y jamás entiende. Bebe la vida de la fuente .
Admira la belleza de los números y ve en cada letra un cuadro.
Corre, respira, analiza, come y jamás miente.
Pero es experto en el arte de estafarse, de mentirse y de trampearse.
Ahora solo vive para perdonarse, malcriarse y esas cosas.
Sabe que la única clave es dejar de aprender de sus propios tatuajes.
El miedo es un pueblo que cada día queda más atrás.
Oh el piloto y sus tormentas¡

2019

Llorar era un pueblo que quedaba abajo. Nada importaba. La felicidad era una sirena que te hablaba al oído que algo andaba mal.
Es como que estaban todos enamorados de morirse. Mostrándome el universo en un cubilete. Puros dados. Mostrame como lo haces y me subo a ese auto con todos con el pelo revuelto. Eras un sueño.
Cada día era una licuadora entre tus piernas. Vos tan suave y tan perdida.
Yo tan irresponsable. Navegando lo imposible. Siempre muerto. Lleno de agujeros. Con cicatrices frías como el Artico. Roto del todo.
Quiero amor en mis términos. Harto del tránsito y las bocinas.
Un amor que signifique nada, eso busco yo.
La reina del bluejean no se casa con nadie.
Se fue. Bailaba de la mano conmigo. Cantabas canciones imposibles. Autopista con luces. Invierno.
Ojos perfectos como París en primavera.
Otra cicatriz. Compartiendo con los cuervos paisajes desolados. Sangre y más sangre.
Mandíbula rota dibujando palabras rotas.
Modales extraños en fiestas extrañas.
Qué raro era dormir de noche comprando fichas en casinos que se venían abajo.
Todo tan cerca y a la vez tan lejos de mi mente súper ciega.
Perdido en el bosque, perdido en el bosque.
Me reinicio todo el tiempo. Todo el tiempo me reinicio.
Como un árbol en el mar, como una carta que no sabe nadar.
Viviendo en tu propio barrio privado. Tuyo y de nadie más.
Lanzando un misil, lanzando un misil.
Dispara que total es solo un test.
Diamante explota gracias a vos.
Lo que te da miedo te hace bajar la ventana y mirar el paisaje detrás.
Como un latido del corazón tratando de nacer. Imaginas una casa en Jamaica.
Caramelos se derriten en alguna tormenta .
Esperar.
Lucas pone música en un Mercedes Benz viejo.
SOS nafta en gotas quemándote los ojos.
Ya ni ves. Ya ni ves.
Para qué preguntas lo que ya sabes?

caminar no pesa

Dady camina y escucha musica.
Sueña con Blade Runner y le pone canciones de Cash, Talking Heads y Lenny Kravitz.
Busca eliminar karma, busca iluminacion y busca formas de adaptar su mente para cuando su cuerpo caduque. Mucho Libro Tibetano de los muertos. Mucha verdad.
Tokyo y Dylan. Jorge Corona y el cubo magico: imagenes que lo guian.
Gente perdida que solo busca ser mejor.
Islas y planetas perdidos. Cafes y guitarras. Aviones perdidos. La Atlantida- Egipto y los Mayas-
Un sol reflejandose en una pileta muerta con zombies veloces.
Todo eso y mas.
Una vida sin dormir, una vida sonriendo porque si.

el viento

Como Leonardo Dicaprio en The Ravenant: me caigo, me hacen daño, me pongo de pie y vuelvo a caminar.
Las chicas siempre me dejan pero los amigos están.
El que tiene el temblor, el que patina la ciudad, el de los mil edificios y el que no encuentra donde laburar. El mozo y el que se viste de mujer de noche. El que escribe guiones y el que ya no está. El que ama el fútbol y el que odia la cuidad. El que vive en el mar y le enseña a sus pibes a surfear. El que viaja mucho y el que nunca salió de acá. Los amigos que miran la luna y aman meditar. Los que están enamorados de estar muriéndose y a nadie hacen mal. Amigos monógamos y amigos que solo estallan viendo a su mujer con otros estallar. Todos haciéndolo con todos re enamorados de la muerte. Una lotería de enfermedades tropicales. Amigos que venden y amigos que compran. Amigos pastores y amigos ovejas. Siempre todos enamorados de la muerte. Dicen cada cosa que no podes creer, recomiendan libros y países. Aman el cine. Aman morirse. Los amigos son más de mil y siempre están armando un rompecabezas difícil de entender. De repente llego a un estacionamiento.
Hablo con el tipo, que maneja el lugar, me comenta que viene de Paraguay. Y obvio es del club de los enamorados de estar muriéndose. A veces hace frío en octubre y la gente ama hablar del clima. Aman jugar al truco y aman la lotería. Aman perderse en Netflix y aman predecir cosas raras. Ovnis lamentables paran por combustible en una estación de la pana.
Y mientras tanto uno sigue al margen de la nada. Reviviendo escenas edulcoradas con gusto a nada. Recaer es bello. Recar es todo. Recaer es simétrico.
Tengo mil datos en el bocho. Creo que vienen de cuando niño y leía la Enciclopedia Británica. Los linkeo y los conecto, pero cada día que pasa más me olvido de la voz de los que amaba. Daría todo el tiempo que tengo para que en mi cabeza suene la voz de mi abuelo. Pero ya no soy nada. Soy el viento. Más me mareo más te siento. Soy el viento, soy el viento.

Saludos desde Texas

Lo estaban haciendo en Texas.
Dady y Cindy, que tenía una enfermedad tropical que se había pillado haciéndolo en un vagón de tren con Sharon.
Dady estaba siempre anclado en el presente. Con el rollo ese de la respiración que había aprendido en el Tíbet.
Dady cuando se mareaba lograba equilibrio en el movimiento. Una voz en su cabeza le decía : "sos el viento, sos el viento".
De repente llegaron a un estacionamiento. Esos gigantes que hay afuera de un casino o un estadio.

Dady traduce

Buscaba libros viejos traducidos del inglés al español. Libros que usaban palabras tipo: tío, capullo, colocon, polla, chute y enrolado. Traducía de memoria de vuelta al inglés. Luego en su casa ponía discos viejos y devolvía las palabras al castellano. Intercambiaba párrafos y veía nacer nuevas obras.
Quedaban cosas como: hacia todo por dinero mientras viajaba y anotaba en una libreta que lo podían llamar Ismael. Tormentas, nubes y faros de neón que en la tormenta invitaban a las parejas swingers a buscar nuevas cimas. Por quién doblan las campanas? Por el viejo y el mar. Citas imposibles de marineros ciegos en asilos mentales. Lagrimas en la cara del Replicante que se mezclaban con gotas de una lluvia radioctiva. Chicas tecno japonesas. Miles de barcos varados en una bahía oscura. Faros lelos distantes confundidos por algoritmos que respondían al ejército de una lógica asimétrica imperfecta.
Dady no hacía más que traducir y decodificar idiomas perdidos.

Meseta emocional fulera post amor

El amor se dio re suave charlando en bar con velas en la mesa, Massive Attack de fondo.
Nos contamos nuestras vidas editadas. De donde veníamos, amores incendiados, pasiones sin salida, odios familiares, triunfos laborales sobre la hora, dar todo y recibir en dosis homeopáticas. Viajes, errores, victorias, dolores, muertes de piezas claves. Beso urgente con miedo. Garche re fin del mundo sin forro.
Entender que valía la pena construir. Me hablo de la música y las películas que la modificaron. Comentamos libros, pintores y series. Nos gustaba el punk, el soul, el jazz. Amábamos el mar, Tokyo y apostar a un futuro en el espacio. Autores rusos ,vampiros, y apostar sin lógica a derrotas seguras. Derrotas románticas, civilizaciones en coma. Letras fundamentales de los Clash y María Marta Serra Lima. Toda esa bosta de la poesía cruel de no pensar más en uno.
Al principio vivimos en casa. Meses después nos mudamos a nuestro Idaho personal.
Bebíamos, cogiaamos, nos medicábamos, nos mimábamos. Viajes, hongos, trios, siempre Cash y Marvin Gaye de fondo. Levantarse con la conciencia limpia. Mirarnos a los ojos. sabiendo que el desierto estaba ahí morfandose las horas.
Jugar a la sobriedad, a comer sano. A ignorar por conveniencia nuestras miradas vacías, secas. Miradas muertas que fingían entusiasmo.
Llego la época de cartearse, de medicación solitaria. Desayunos zombies con frutas tropicales para camuflar horas kamikazes que intentaban garcharse sin forro al tiempo que nos gritaba que la felicidad venía con fecha de vencimiento.
Íbamos a museos y salíamos a comer con amigos.
Yo pasaba tiempo solo en el baño tomando líneas, pastillas y duchas eternas.
Vos hablabas con ese macho del pasado que te había re cagado, pero te cogia como nadie.
Discos de Cher para evitar ver que los caminos se abrían.
Volví a beber. Deje de dormir. Te miraba dormir deseando que no te despiertes.
El juego de las lagrimas. Y el tic tac de la bomba que nos arrasaría siempre sonando de fondo.
Violencia, odio, bronca. El dolor de pisar de nuevo las minas que siempre estuvieron enterradas.
Eso.

Pasajeras en trance

No sé cómo por un trabajo que ella tenía que hacer tuvimos que volar a Francia.
Ella resolvió sus temas laborales en París y luego decidimos ir al sur. Recorrer bodegas, comer conejos, gansos y mil cosas más con unas salsas poderosas.
Alquilamos unas motos y visitamos castillos y pueblitos quedados en el tiempo. Una especie de Sillycon Valley pero de quesos y fondues. Casas de colores y viejitos amables que de tan apasionados en el fondo creo que estaban embolados.
Yo quería algo más Transilvania . Quería bailar con gitanos fuera de sí.
El concepto de tour culinario no es lo mío. Trate de convencerla pero ella estaba feliz sacando fotos de viñedos y parejas de viejitos.
Una noche me metí en internet e intente ver dónde había algo de acción. Algún castillo tipo la Historia de O, o mínimo donde se juntaban los fans del Marqués de Sade. Alguna máquina vieja de la Inquisiscion o similar. Terminamos en un bar SWINGER medio decadente. Me gusto enseguida.
Obviamente enseguida llamamos la atención de los parroquianos que andarían en los cincuenta largos.
Conocimos a Madame Rosy y luego de unas copas nos invitó a su casa. La única regla: ojos vendados y desnudas. Solo una capa nos cubría. Me calenté al segundo.
Intuí luz de velas y que varias personas nos miraban.
Madame Rosy me llevó a una habitación. Y otra persona se llevó a mi novia.
Me pusieron una especie de lazo al cuello con una arandela. Me acosté en una cama de piedra. El frío contra mis pezones me los puso de punta. Por los murmullos note que había mucha más gente en la habitación. Unas manos ásperas y arrugadas comenzaron a masajearme. Primero fueron dos, luego se fueron sumando. Todo fue muy gradual. Sabían lo que hacían. Cada tanto me preguntaba por mi amiga hasta que finalmente no pude más . Estaba siendo besada, chupaba y acariciada por todos lados. Luego comenzaron las penetraciones. Era como tener sexo con un pulpo. Creo que explote más de 15 veces. Hasta que caí rendida y unas manos jóvenes me bañaron.
Al otro día me junte con mi novia en el hotel. Y sin decirnos nada nos garchamos un año y medio.

Dos chicas en Indonesia

Llegamos a Indonesia vía Europa en vuelo de Turkish.
Teníamos reservada una habitación en esas chozas sobre el agua.
Para llegar ahí metimos bondi, taxi y luego un barco.
Nos recibió un tipo en pollera y nos dio un trago de bienvenida.
Obvio tomamos mil tragos más y unos australianos nos habilitaron fasin y miramos como se iba el sol requete puestas.
Esa noche nos dormimos abrazadas luego de una sesión sexual más bien clásica.
Yo me desperté tipo 4 de la mañana porque soñé con no sé que bosta de que se estaba incendiando el pelo de mi abuela muerta adentro del jonca. Y obvio el jonca también se quemo y tenía que llamar a los bomberos y no encontraba el teléfono.
La mire dormir y me calenté un toque. Le hice un mimo para despertarla pero no acusó recibo.
Me fui a la compu y empecé a mirar fotos, leer tuits y esas cosas.
A la mañana un señor en pollera vino en canoa hasta la cabaña en el mar y nos dejó frutas, café y un champagne. Medió entonadas nos fuimos a nadar en bolas.
Vimos peces de colores y pájaros. A la hora volvimos a la choza y pinto el sexo. Ella después se puso a leer un libro. Le gustan unos libros imposibles. A mí me gustan los de espías internacionales que se van matando por el mundo. Tipo Jason Bourne.
A la tarde nos subieron a un barco lleno de europeos re pasados . Íbamos a ver focas o delfines. Más que eso enfocamos en unas suecas que se partían.
A la noche tomamos un extasís líquido y nos fuimos con las suecas a la selva. Había luna casi llena y obvio entre las 4 habremos acabado 70 veces siete.
Vimos la salida del sol desde la choza. Obvio alguien puso ese jazz semi tecno re pedorro pero estuvo bien.
Después despachamos a las suecas y me puse a escribir en la compu. Anotaciones random.
Me reía sola por qué me acorde que trate de explicarles la canción Puerto Pollensa.
CONTINUARA

Foto en loop.

Un corazón que late. Onda todo el tiempo.
Bajar, bajar y más bajar.
Te acordas cuando eras joven?
Un circo antiguo era el reloj. Como sea siempre había un reloj dinamitando el tiempo.
Una manada de lobos helados ladrándole a una luna helada.
Todas tus cosas ahí juntas lamentándose todo el tiempo, parecía que algo podía llegar a pasar.
Casi asuntos de todo tipo y color estallando desde algún lugar y todo el tiempo.
Pasabas como el viento. Silbabas queriendo decir algo.
Alfombras de nieve insinuando.
Agujeros negros diciéndonos que el infinito se repetía una y otra vez.

Invierno

Nunca llueve en southern California.
Caras oscuras iluminadas por teléfonos.
El Doctor recordaba sus días universitarios . Sexo, drogas y apuntes.
Mientras bajaba por el cráter del volcán. Iba silbando un tema viejo de Pantera. Ese de las puertas del cementerio. También se le venían imágenes de Jim ahogándose en una bañera en París.
Abrir las puertas de la percepción como esa vez en el desierto andino.
Matar o morir no entraban en esta ecuación. Era asimilarse a la mente del Dios Volcánico y tomar control.
Todo lo que el Doctor iba pensado era leído automáticamente por el Dios.
Dudas de repente en su cabeza. Como enredaderas de plastilina. "Que carajo hago acá, yo debería estar en Denver" o "ella nunca me amo" o "no vi la última de Nolan".
También la letra esa escrita en el cubo mágico que nunca puedo armar. "Yo bajando a los infiernos y vos cruzando el paraíso".
Aterrado era poco. Tenía que transformar ese miedo en su golpe de knock out. Como Ali contra Foreman. Sería posible?

El Doctor explorador

"El volcán debería verse desde aquí" le dijo el Doctor Perrot a su incondicional secretario: Redford.
Redford ya estaba medio harto de días de búsqueda en la Antártida.
Hacía ya varias semanas que lo único que veían era hielo blanco. Y estaba bastante fresco siempre. Redford soñaba todas las noches con Clubes Med y mares lentos. Soñaba con tragos y chicas. Se veía ganando en el casino cifras que luego reventaba sin culpa.
El Doctor, con la dopamina anormalmente elevada volvió a mirar su mapa.
"Estamos muy cerca....demasiado cerca" ladro.
De golpe un sonido quebró la calma.  A media milla se vio el humo típico de la bestia a punto de ERUPCIONAR¡
Bum, bum¡ Y de golpe la lava naranja salto como una ola enorme.
Calor. Mucho calor. Calor infernal.
Inmediatamente se pusieron los trajes térmicos especialmente diseñados por el difundo Steve Jobs.
Avanzaron decididos al centro del cráter.
Una vez ahí el Doctor recitó las palabras que ALBERT EINSTEIN había escrito para la ocasión.
"Oh hermosa Atlántida aquí estamos contritos a tus pies,
Haz ya mismo que la bestia se serene y aparezca algo similar al Gran Cañón y las cataratas del sagrado Nilo¡"
Y como en una de ciencia ficción con presupuesto holgado para efectos rimbombantes....eso sucedió¡
Una nueva era comenzaba para la humanidad. Solo faltaba bajar a jugar la partida de ajedrez contra el Rey del Hielo...y tal vez todo volvería a ser como en la época de los shopings, de los aviones, de los niños yendo en bus a aprender cosas variopintas.

CONTINUARÁ.....?

dady pasa

Bases, canciones, rimas, melodías: todo en sintonía/ sincronía siempre.
Cuando bajas de un avión en algún lado no decís: me separe del avión. Llegaste y ya. No entiendo por qué cuando una pareja se termina se hace hincapié en : me separe.
Vas al dentista, pagas el cable,sumas amigos, caminas por la calle. Te metes en un bar y pensas en la cara de loco del dentista con su torno. El tipo da muy Betovem todo despeinado dirigiendo una orquesta en la parte culminante. Onda que parece un pulpo.
Dady avanzaba a los planetas arriba con cero melancolía de lo que dejaba atrás. El arte de desaparecer por completo. Otros ecosistemas todo el tiempo pero siempre parte del mismo viaje en subte, por qué al fin y al cabo por más que el viaje fuera al espacio siempre era un viaje interno. Como la sangre viajando por las venas o algún pez en algún río buscando el mar. Todo el tiempo la palabra: algún.
Piedra,papel o eclipse? Jorobarse o asimilar?
El viaje había empezado antes de estar en la panza de alguien y seguro continuaba después de dejar de respirar. Anotación: el cuerpo es una buena foto pero dura poco.
Pasajeros en tránsito , pasajeros pasando. Miles.

dady respira agua

Llegaron los vientos y trajeron voces. Mil voces todas juntas. De los vivos, los muertos y los por nacer. Cada uno era un personaje clasico de novela clasica. Piratas, espias, ladrones, suicidas, profesores, astronautas, doctores, colombianos, marxistas y presentadores de tv. Cada historia se integraba en una especie de gran best seller. No habia nada gris en ellos. Cero Carver. A Dady la historia le viajo por cada neurona. Sinapsis pura y colorida. Los personajes se mataban y conquistaban nuevos mundos. Sufrian y aprendian de sufrir y renacian fortalecidos. Todo muy Rocky 3. La ballena blanca los perseguia y desde un edificio enorme un Marlon Brando maquillado leia shakespespeare a los gritos. El Arca de Noe chocaba contra un Macdonalds y nuevos mundos nacian. Cada mundo reinterpretaba la ley de gravedad y la vida fluia. Era como una gota enorme de plasticola azul. Dady entendio que era hora de respirar agua pura. De inundar sus pulmones para evitar el incendio. Y lo hizo con miedo pero con coraje tambien. Y salio como tenia que salir: mas o menos bien.

Dady regresa en modo avion

Estaban todos todo el tiempo mirando telefonos. Hacian planes, negocios, compraban frutas, mandaban chistes, chismes, verdades, mentiras, cuentos, poesias,pedian taxis, compraban tickets, reservaban restoranes, militaban, pedian sangre para alguien, buscaban perros perdidos, recomendaban desodorantes y sahumerios, se decian cosas lindas, se insultaban.
Finalmente llego el dia perfecto: ya nadie tenia que salir de su casa para nada. Mirando series que se filmaban en casas con efectos especiales 3 d hd perfectos. El mar en las pantallas era perfecto: siempre calido. Los cerebros eran cada vez mas grandes y los craneos que los contenian eran del tamaño de una pizza grande.
Dady comenzo a vagar por el mundo antiguo: una especie de Mad Max meets Robinson Crusoe.
El movimiento constante como mantra. Viento en la cara, lluvia y viento como unica compañia. Onda el perro Viernes del pibe en la isla. Un parque de diversiones abandonado y mudo. Un poster de paisaje boscoso en una heladeria de pueblo chico.
A la noche miraba el cielo y anotaba cosas en una libreta. Al dia siguiente memorizaba lo escrito y destruia la hoja. Su mente como unico back up. El ultimo lector aun no habia nacido.

dady se arroja al vacio

No lo logro-
Se amigo con la secuencia del loop--
Dady enterro a su padre sin cuestionarse nada- Simplemente actuo-
Ya nada queda de los veranos sin lluvias ni flores-
Latas de cerveza aplastadas- Un club vacio con bailarines que no estan-
Y donde vaya los fantasmas son antorchas en la lluvia-
terrenos lisos de tantos terremotos, una chica linda caminando por la calle se va.
poner azucar en un cafe, girar el liquido y mirar por la ventana de la estacion de servicio como el sol aplasta a las nubes-- en la lluvia en la lluvia-
y la vida es un rebote constante entre las estrellas y la tierra
todo es parte de una musica que suena siempre igual

Carta abierta a Ricardo Darin

Carta abierta a Ricardo Darín.

Por @LineaRotativa

Estimado Ricardo;

No sé si es un mito urbano pero me llegó por muchos lados:entiendo que en alguna declaración a la prensa alguna vez confesaste que te negás a hacer pelis en Hollywood porque sólo te ofrecen papeles de narcotraficante.

Aflojá, Ricardo.

Te están tirando un centro.

Cabeceá, no seas logi.

Aprovechá.

Es una oportunidad de oro.

Como cuando te fifabas a Su Giménez y tu carrera dio un salto cuántico.

¿No te gusta que te estigmaticen como a tantos latinos en el show biznes?

No te pongas así.

Mirá el vaso medio lleno.

Los grandes actores del star syssstem viven esperando la oportunidad de ser el villano de la peli.

Se supone que son papeles de mayor complejidad.

Permiten al profesional alardear de todo lo que aprendió en el conservatorio.

Mirá a Bardem: el rol de sicario pisicópata en “No country for old men” le dio un Oscarcito.

Le aumentó exponencialmente el cashé.

Ahora Javier tiene mucho más palanca para ir a un estudio y pedir guita para hacer sus “vanity projects” basados en enChekhov o Ionesssssco.

Entiendo que puede llegar a hinchar las bolas que siempre te ofrezcan guiones donde tu parte es “jefe latino de cartel de droga.”

Y bueh.

Calculo que tu inglés no debe ser muy fluido.

Difícilmente te van a dar el rol de un conflictuado agente del FBI nacido y criado en Missouri, viudo, con una hija clarividente que descubre asesinos seriales cuando menstrúa.

Es eso o exigir que te hagan doblaje, cosa que es pior aun desde un punto de vista de integridad artísssstica ¿no te parece?

Es cierto que Fellini doblaba a sus actores sin ajco. 

Del inglés y el francés al italiano y viceversa, a lo besstia.

Fellini era una anomalía, siempre hay una excepción a la regla.

Además, Ricardo, déjame decirte algo que tal vez suene un poco fuerte: nos guste o no los narcos son los nuevos héroes.

Los nuevos influencers.

Los nuevos líderes de opinión.

Nos guste o no, nuestros jóvenes y no tan jóvenes de todas las clases sociales admiran secretamente la vida narco.

La adrenalina, el poder, el dinero, la osssstentación.

Para ellos ese lifestyle es cheverísimo.

El hip hop, el reggaetton y la cumbia son géneros musicales construidos sobre esa lógica.

Fijáte Shon Penn como se hizo pipí encima cual groupielubricada cuando entrevistó al Chapo.

Muy astuto estuvo Penn con ese career move.

Consiguió un sacudón mediático que le viene bárbaro para su alicaída imagen de bad boy carmeleado, botoxeado, empujando ya casi 60 pirulos en la picadora de carne jolivudense.

Docenas de productores se están matando por hacer la peli del Chapo.

El brasuca Wagner Moura casi se lleva un Golden Globepor su sobreactuado y olvidable papel de Pablo Escobar.

Obviamente, la fascinación con el crimen organizado no es nueva.

Se viene gesstando desde hace tiempo.

Scorsese, Cóppola, Pacino, de Niro, Leocaprio di Nardo la vienen exprimiendo hace rato.

Antes que ellos, el irlandés James Cagney.

En la vida real, Joe Kennedy, el padre de JFK, era un gángster irlandés de Machasushests que hizo su fortuna con el contrabando de escabio desde Canadá durante la ley seca.

Es decir: era lo que hoy es un narcotraficante.

Un elemento del crimen organizado.

True story.

Eso sí, el patriarca de una de las dinastías políticas más legendarias de EEUU y futuro suegro de Jackie Bouviertuvo la inteligencia de no deber muertes.

Nunca quedó pegado o, por lo menos, no se le conocieron participaciones en homicidios.

Después tuvo astucia para legitimar y blanquear su fortuna con negocios más digeribles.

Lo que se conoce como lavar guita.

Entre sus distintas empresas respetables financiadas con dinero del contrabando de chupi compró y dirigió un estudio de Hollywood.

Conchabo que aprovechó para fifarse a todas las starlets de la época. 

Huelga decir que la guita mal habida le vino bárbaro para entrar en política, hacer donaciones a la partidocracia, conseguir la embajada en el Reino Unido y sentar la plataforma para la meteórica carrera de sus hijos (siempre con conexiones en el crimen organizado).

Extrapolemos esto a Sudaquia.

Muchos dicen que el FPV perdió por haber puesto a la Morsa Aníbal como candidato a gobernador de Buenos Aires.

Yo lo veo de otra manera: tuvimos a un conocido supuesto narco -que hoy sigue libre- a cargo de la cartera de interior y casi casi llega a gobernador de la provincia más importante del ispa.

Una presidente en funciones notoriamente medicada y colifa -pero con un enorme e indiscutible olfato político-consideró que era una buena idea que un sujeto sindicado como un peligroso gángster fuera candidato.

El problema de La Morsa fue que cruzó la raya cuando se cargó a esos tres perejiles.

Ese fue su “error”.

Por llamarlo de alguna manera.

No nos engañemos, si la acusación hubiera sido solamente“parece que Aníbal es narco” ganaba la gobernación caminando.

A la gente le ne frega.

Es más, lo aplauden.

Deber tres muertes ya es too much.

El triple homicidio fue lo que le limó esos 5 puntos porcentuales claves que lo llevaron a la derrota.

Insisto: fueron sólo 5 puntos porcentuales.

Algún sofista K transnochado racionalizará estas prácticas delicitivas aduciendo que la morsa exportaba efedrina a EEUU, el precursor para la fabricación de, entre otros estimulantes, la droga de riguer entre los camioneros de EEUU para manejar 16 horas sin parar.

Según esta justificación, la Morsa es un prócer que no sólo carcome por dentro y debilita los cimientos morales la sociedad del imperio del mal sino que además ingresa divisas fuertes al ispa.

Lo mesmo que muchos dicen del Chapo en México. 

Recomiendo altamente ver el documental “CocaineCowboys” (Billy Corben, 2006) donde se explica el fenómeno de la fafafa en EEUU en los años 80.

En la citada cinta, un ex traficante que cumplió sentencia y hoy está libre cuenta, no sin cierto sinsabor, más o menos lo siguiente: “… estábamos imprimiendo guita, era la gallina de los huevos de oro. La legislación vigente todavía no había digerido el asunto, no existían leyes anti lavado, las condenas por tráfico y posesión eran muy permisivas. Lo único que había que evitar era usar armas y te asegurabas que el juez te iba a dejar entra por una puerta y salir por la otra. Traíamos toneladas de perico de Colombia en lanchas, entraban por Miami y de ahí distribuíamos al resto del país. Pesábamos la guita. Millones y millones de dólares. Nos comprábamos cinco o seis autos deportivos por año: al menor desperfecto técnico o abolladura los dejábamos abandonados y nos íbamos de shopping a por uno nuevo.Enterrábamos la guita en el jardín y nos olvidábamos donde. No importaba, siempre llegaba más. Pero los macacos colombianos no tuvieron mejor idea que empezar a pelearse por tonterías, comprarse armas automáticas de asalto y matarse entre ellos. A la luz del día, tiroteos en centros comerciales llenos de turistas. Pasó poco tiempo hasta que Washington, DC, y el FBI dijeron basta, endurecieron las leyes y se terminó la fiesta.”

La violencia innecesaria terminó con un negocio fenomenal.

Sudacas chocando Ferraris, literal y figuradamente. 

El eterno déjà vu.

Se hicieron un fricasé con la gallina de los huevos de oro.

Lo de siempre, hay culturas que no tienen prosperidad simplemente porque no se la merecen.

Ojo, lo mismo pasó con Silk Road, el célebre sitio de comercio online en la dark web que fue clausurado por el FBI hace uno o dos años, cuando su fundador y operador Ross William Ulbricht terminó guardado en una prisión federal de EEUU por, entre otros cargos, contratar a un sicario para amasijar a un empleado que sabía demasiado.

Ulbricht era un hippie nerd al que un día se le dio por vender farlopa anónimamente por internet, bajo el paraguas de un discurso de desobediencia civil filoanarquistaantisistema contracultural.

El problema: hizo demasiada guita en demasiado poco tiempo el ñato, se le subieron los humos.

Nada.

Eso.

Lo que te decía, Ricardo, es que para los jóvenes y no tan jóvenes la farlopa ya no es tabú.

La doroga llegó para quedarse.

Sólo hay que visitar el mercado central, cualwuier terminal de ómnibus o trenes, aeropuertos, discotecas, canales de TV, redacciones de cualquier matutino, cualquier agencia de publicidad o el mismo Congreso de la Nación para darse cuenta de que la sociedad moderna NO FUNCIONA sin estimulantes legales y de los otros.

Los más jovatos lo manejábamos con pudor, disimulo,hipocresía.

Los jóvenes ya no.

Los jóvenes consideran la fapalo como un factor más de la vida moderna.

Un mal necesario e inevitable, acaso.

Para aumentar la productividad, para celebrar, para descansar, para follar, para sedar las frustraciones.

Para soltar.

Existe el rumor de que los oficiales de policía que aspiran a las jefaturas de las comiserías más rentables deben “ofertar” un diezmo a las mafias jerárquicas de la fuerza.

¿Qué se entiende por “rentables”?

Lo obvio: comiserías con buen acceso a quioscos recaudatorios en prostitución, escolaso, distribución de narcóticos, protección y extorsión al comercio, coimas por infracciones de tránsito, etc etc etc.

La lista de ventanillas y peajes es interminable para un vigilante con iniciativa.

Hablando de quioscos, propiamente dichos, el mito urbano dice que los turnos más apetecibles de los puestos de diarios y golosinas mejor ubicados se pagan.

Es decir, el dueño del kiosco no le paga sino que le cobra el pseudo empleado que quiere atender el esssstablecimiento a determinadas franjas horarias.

Imaginemos la enorme rentablidad de un puntero camuflado como humilde quiosquero, poniendo cara de otario y vendiendo éxtasis en una zona de discotecas, por ejemplo.

El delivery de comidas está infiltradísimo por el narcotráfico, es una pantalla inmejorable.

Al igual que la industria de los taxis, acá y en todo el mundo.

¿Alguien realmente supone que se puede mantener una familia como peón de un taxi sin ingresos extras?

¿Por qué creen que el gremio de los tacheros, en Argentina y en todo el mundo, se resiste tan furiosamente a Uber y Lyft?

En fin.

El tráfico, posesión y consumo se va a legalizar, se va a reglamentar comme il faut y será un respetable negocio en manos de multinacionales.

Tal como el alcohol.

Es sólo cuestión de tiempo.

El tiempo pasteuriza y anestesia todo, Ricardo.

La tiranía inclaudicable del acossstumbraiento.

Te doy un ejemplo: ¿de qué disfrazamos a nuestros botijas cuando hay una fiesta de Halloween o algo así?

De piratas.

Nos parece de lo más adorable ver un gurí con pata de palo, bandana, gancho, parche en el ojo.

En el cine los piratas son aventureros románticos, queribles,con un corazón de oro.

Verbigracia: Jack Sparrow, el carisssmático personaje basado en Keith Richards que le dio a Johnny Depp arriba de 200 palos verdes después de impuestos.

Ahora bien, recordemos que, estrictamente hablando, los piratas eran malvivientes que los imperios de ultramar contrataban para matar, violar, saquear y, de paso, desestabilizar potencias enemigas.

Eran mercenarios, genocidas, delincuentes, asesinos, abusadores con patente de corso.

Tal como ha ocurrido con los piratas de otrora hoy estamosromantizado poco a poco la figura del traficante de drogas hasta un punto de no retorno.

Hemos romantizado a montoneros y ERP.

Algún día romantizaremos a los grupos de tareas del proceso.

Es sólo cuestión de tiempo.

Patalear ya no tiene sentido.

La razón por la que no se legalizó aún la pichicata, además de la violencia estúpida, innecesaria y suicida, es simple: EEUU quiere asegurarse de controlar el negocio.

El problema estratégico del negocio de la mandrula es que, de legalizarse, pondría demasiado poder económico, político y militar en manos de países que hoy son cuatros de copas.

A saber: México, Colombia, Perú, Bolivia, Brasil, Paraguay, Argentina. 

Afganistán, principal productor mundial de amapola (heroína, opioides).

Por eso EEUU ocupó Afganistán.

Para controlar el negocio de la heroína.

Se calcula que 36 millones de estadounidenses abusanDIARIAMENTE de painkillers con o sin receta (en su mayoría opiáceos u opioides, no sé cómo se dice, hubiera o hubiese).

Es lo que viene.

Nada más sumiso, manejable, prostituible, arrastrado y carente de dignidad que un drogata con síndrome de abssstinencia necesitado de su dosis.

No hay mejor industria que aquella genera dependencia en tu consumidor.

Verbigracia: la industria farmacéutica, legal e ilegal.

Un negocio que disssfruta de la tan ansiada demanda inelásssstica.

Todo el poder de negociación lo tiene la oferta.

Si tenés cáncer no te queda otra que pagar lo que haya que pagar.

Ojo, tampoco tiene sentido bombear a la indussstriafarmacéutica.

Nos guste o no, hay que permitirles que se llenen los bolsillos, de lo contrario no invertirán en investigación y desarrollo para generar nuevos y mejores tratamientos.

Me fui de tema, Ricar.

Volviendo a lo tuyo, el showbiz.

Permitíme que te haga una preguntica retórica ¿cuáles fueron las dos series más aclamadas de los últimos años?

Sopranos y Breaking bad.

Con dos actores ignotos, James Gandolfini y Bryan Cranston, que se transfomaron en monssstruos sagrados en apenas dos temporadas de cable.

¿Por?

Fácil: porque estas series tuvieron el enorme tino de leer el zeitgeist.

Perdón por afirmar lo obvio pero el narcotráfico es el nuevo fútbol: la oportunidad de salir de pobre, de ser alguien en la vida.

Sin siquiera tener la habilidad motriz necesaria para patear una pelota.

Aunque seas gordo y grasa como Tony Soprano.

Aunque seas un oscuro y fracasado profesor de preparatoria como Walter White.

Ricardo, lo que te quiero decir es: te están dando la chansde triunfar en Shankilandia.

Como González Iñárritu, como Alfonso Cuarón, como Guillermo del Toro, como Campanella.

Ni siquiera te pido que lo hagas por vos, Ricardo.

Hacélo por los que vienen detrás, los actorcitos jóvenes.

Para abrirles las puertas al mercado internacional.

Repito, mirá cómo la pegó Bardem.

Los shankis alucinan, creen que es un maestro de la actuación. 

Para mí lo que Bardem hace en No country for old men esde peli de terror clase B de Roger Corman de los 80, poniendo cara de malo y diciendo sus líneas de diálogo fonéticamente porque habla inglés como el orto.

Cualquiera.

Ojo, para mí eh.

Bardem es un ñato que viene haciendo el mismo papel una y otra vez en todas sus películas.

Ni hablemos de Banderas.

Un actorcito del montón.

Ah, pero los angloprotessstantes ven  a un James Cagneylatino.

LOL

Penélope Cruz: los shankis ven un torbeshino de pasión bailando flamenco con la cámara. 

Yo veo una starlet de culebrón castizo que no logra modular su body langüish.

So what.

Almodóvar juega esa carta a la perfección: va a Hollywood a buscar Oscars y guita, se deshace en agradecimientos obsecuentes y después vuelve a España y hace marchas contra Bush.

Gustavo Santaolalla, otro gran veletón: vive autoexiliado en Los Ángeles hace décadas haciendo bandas sonoras para Hollywood pero es un militante nacional y popular de la primera hora, por supuesto.

Lo de siempre.

Son entertainers: le dan al público lo que el público quiere.

Bono o Mick Jagger tocando en el gallinero de Núnez y haciendo un bis curtiendo la casaca de la sele.

Plin caja.

No se hacen preguntas esixtenciales pelotudas.

Cuando se las hacen es pour la gallerie.

Ganan muchísima guita en un negocio en el que la mayoría de sus colegas se caga de hambre y labura salteado.

Almodóvar, Bardem, Sbaraglia tienen que pasarse días y días, horas y horas con técnicos y actores de reparto que cobran poco, mal y, con suerte, a 90 días

¿Qué esperábamos? 

¿Qué les refrieguen la guita por la jeta?

Lo único que lograrían es que los iluminen mal, los maquillen como el orto, les escupan el café.

No papito, tienen que simular empatía, solidaridad y esprit de corps.

Son actores ¿no?

Para mí, nuestro Iñárritu argento, además de Campanella,puede ser el caradura divino de Damián Szifrón.

Para mí, eh.

En Argentina la jugaba de progre comprometido con los que menos tienen el muy guachín.

Alto demagogo.

Ahora está en el imperio, en una vernisash en una mega mansion ecológica de Malibu tomando merca de máxima pureza y escribiendo guiones para pelis popcorn.

Dicen que está laburando para un gran esssstudio en la versión para la pantalla grande de aquella serie setentera El hombre nuclear (vaya progresismo el de Damiancito, LOL).

Si Dami mete uno o dos hits de cine multiplex ya le llegará la oportunidad de hacer su vanity project art housepsicoanalizado para ganar en el festival LGBT de Varsovia con Cate Blachett personificando un teniente transenclosetado al mando de un pelotón de drag queens en las trincheras de Bélgica allá por 1915.

O no, volverá a BUE con el caballo cansado y la cola entre las piernas, a quejarse del comercialismo californiano.

Y todo así.

Por lo menos lo intentó.

Como decía el nipón Kurosawa, cada uno cuenta la fiesta como la vivió.

Y bueh.

EEUU es la caja de resonancia para salir al mundo.

Nos guste o no, Enrique Iglesias, Pitbull, Juanes y Shakira son más grandes y tienen más influencia cultural que Ceratiy Spinetta (QEPD).

Porque triunfan en el imperio.

No cometas el error de Fito Páez, Richard, que no exporta, no traduce, nunca pudo dejar el rioba.

Aunque se mudó a Recoleta.

No seas un artista parroquial de cabotash.

Te hago otra pregunta capciosa, Ricar: would you rather be rich or be right?

Es decir ¿qué preferís, tener guita o tener razón?

No te lo pienses demasiado.

No duermas.

Mirá a Roberto Bolaño.

Era un escritor de escritores.

Un autor de culto.

Eufemismos que significan que no vendía un libro ni por casualidad.

Era un muerto de hambre, literalmente.

Estiró la pata sin un duro, en el cuasi anonimato y la cuasi pobreza.

Hasta que alguien en el New York Times por casualidad culposa se dignó leer una traducción y lo puso en el firmamento de la letras.

A todo esto Bolaño ya estaba empujando las margaritas desde abajo.

No es muy diferente el caso de García Márquez –alto invento, en mi humilde opinión, un cronista militante sin mayor brillo literario- cuya fama global se debe al rebote que tuvo 100ADS en el mercado editorial shanki.

Por suerte para Gabo su éxito no fue póstumo.

EEUU no es estrictamente una potencia cultural, aclaro.

Su poderío económico y se predica de su poderío bélico.

Es, ante todo, una potencia militar.

Su influencia cultural emana de esa lógica.

Internet es una plataforma del aparato de defensa de EEUU.

Se llamaba Arpanet y se creó para conectar organismos gubernamentales en caso de una conflagración nuclear.

Todos los servers que almacenan los contenidos de la internet global están en territorio de EEUU.

Todas las plataformas y redes sociales que usamos son empresas privadas o paraestatales de EEUU: Twitter, Feis, Google, YouTube, Tumblr, Snapchat, Medium.

¡NETFLIX!

Tienen la sartén por el mango, a riesgo de usar un clisé.

Sólo hay que saltar del fuego al sartén.

¿Hay excepciones?

¿Es posible generar una contracultura contracolonizante?

A veces sí.

Boris Johnson, alcalde de Londres y uno de los más prominentes farandulíticos* del momento, afirma que el producto cultural más emblemático del canon de estas dos primeras décadas del siglo 21 es el fenómeno de YouTube Gangnam style.

Puede ser.

Para mí fue una anomalía.

No se volvió a saber del ñato este.

Medio que fue una arruga en la matriz.

En todo caso, volvemos a lo de antes ¿en qué regiones geográficas empezó a viralizar ese video? ¿quién inventó YouTube? ¿quién lo maneja? ¿dónde están los servidores físicamente?

Lo dicho, Ricardo: EEUU es LA plataforma de lanzamiento de los contenidos culturales de esta época en que vivimos, el gran focus group.

Reef Brazil: dos marplatenses fumones se fueron a vender ojotas a California.

Hoy uno de ellos es el Blatter de la asociación mundial de surf.

Vos amás a EEUU, me dice mucho gilipollas por ahí.

Yo no amo ni desamo, chicas.

Juego con las cartas que me tocaron en las siete décadas y monedas que voy a consumir oxígeno sobre esta bola de gases en distinto grado de solidificación que alguien dio en llamar sissstema solar.

Resulta que me tocó nacer durante la hegemonía del imperio shanki.

Podría haber nacido en el imperio inca, maya, azteca, otomano o austrohúngaro.

Pero no.

Ya nos va a tocar ser un imperio (agarráte el día que Sudaquia tenga poder hegemónico global).

El clisé dice que incluso un reloj roto da la hora correcta dos veces al día.

Mientras tanto y hasta próximo aviso, es lo que hay.

No niego que soy un colonizado más de la Pax Americana.

En mi caso, con una afectada cuota de snobismo.

Escucho a Lou Reed.

Leo a Bret Easton Ellis y Ricardo Forster Wallace.

Uso Twitter.

Miro Netflix.

El medio es el mensaje.

Los ingleses dicen, con ese agudo y falsamente humilde humor que los caracteriza, que son expertos en perder en deportes que ellos mismos han inventado: fútbol, polo, rugby, cricket.

¿Podría llegar a ocurrir esto con los shankis?

Qui lo sa.

Los shankis son permeables.

Copian y pegan.

Rara vez inventan.

Starbucks es, admitidamente, una copia masificada de los cafés de Milán.

Howard Schultz, CEO de la compañía, no lo oculta: fue a Italia, analizó los hábitos cafeteros locales, le agregó procesos de “retail” de la industria del fast food y voilá, a facturar.

Patrón, el tequila premium de mayor venta en EEUU: invento de un coiffeur farandulero de Los Ángeles que de mexicano no tiene un pelo.

Nadie sufre este karma en forma más insidiosa y deprimente que los mexicanos.

La cadena de mayor crecimiento de comidas rápidas en EEUU: Chipotle es un restaurant pseudo mexicano fundado y gessstionado por gringos.

Hace poco una cocinera mediática en EE UU propuso hacer guacamole con arvejas (en lugar del guacamole tradicional que se hace con palta, aka aguacate).

Polémica, controversia, pifostio, discriminación, lloriqueo.

Los mexicanos, siempre listos a la hora de victimizarse, pusieron el grito en el cielo, lo tomaron como una afrenta nacional.

Típica reacción de pueblo acomplejado pijicorto.

Miren el vaso medio lleno, mis queridos invertebrados.

Es publicidad gratis, manga de otarios.

Qué tristes que son las culturas inmovilizadas, miopes y escleróticas.

Los godos también se quejan cuando andan por otros países y ven gazpacho que no se ciñe estrictamente a la receta tradicional andaluza.

Ridículo.

Dejen hacer.

Es eso o la irrelevancia de la periferia.

La promisssscuidad es lo que dinamiza los productos culturales.

Poco a poco, acaso gracias a internet, es posible jugarles de igual a igual a los shankis con las reglas que ellos mismos inventaron.

Verbigracia: Iñárritu.

Ricardo, no te transformes en uno de esos artistas de culto de los que nos encanta hablar pero rara vez consumimos.

I,e; Spinetta.

Aceptá el llamado del imperio mientras el fono suena.

Hoy por hoy, los husos horarios son más importantes que las fronteras.

Podés laburar con un pie en Argentina, otro en España y otro en Shankilandia.

Argentina está casi alineada con en husos horarios con EEUU: eso tiene un valor económico importantísimo.

La costa oeste del imperio, por ejemplo, está entrando a laburar cuando en Nueva York salen a almorzar (o más bien salen a comprar el sánguche orgánico que comerán sentados en sus cubículos de hamsters corporativos).

Parece un dato trivial pero genera una enorme fricción en la actividad cotidiana.

Te aclaro también, Ricardo, que te van a criticar igual si aceptás un papel en una peli shanki.

Criticar te van a criticar siempre.

Hagas lo que hagas.

A Piazzola lo volvieron loco décadas porque lo que él hacía “no es tango”.

Piazzola estaba insuflando nueva vigencia a un género musical que había tenido su auge hacía ya 40 años.

Les estaba salvando la fuente de laburo a una manga de capullos que tocaban siempre lo mismo, pero el essstablishment no tenía mejor idea, en su ceguera reaccionaria y parroquial, que morder la mano que les daba de comer.

En fin.

Somos una especie de vertebrados cobardes, inofensivos,escapistas.

Pasamos horas y horas baboseándonos frente a una pantalla, frotándonos los genitales.

Subsistimos abrumados y superados por nuestras angustias vitales y dilemas existenciales de absoluta irrelevancia.

Es menester estimularnos y sedarnos con fuertes dosis de psicofármacos para llevar este tren de vida.

No disparen, sólo soy el mensajero.

Poco a poco, estamos perdiendo la estructura ósea de nuestro organismo. 

Estamos encaminados a convertirnos en una masa invertebrada cuasi inerte, materia gris pura, una gran corteza cerebral esponjosa.

Esto no es malo ni bueno.

Es el decurso evolutivo de nuestra especie.

En el futuro, fifarse a tu vecina, a Juliana Awada o a Antonella Rocuzzo será un juego de Play.

Por lo cual las susodichas cobrarán debidamente sus regalías.

Eso es lo que consideraremos igualdad e inclusión.

Si no preguntále a Mark Zuckerstein porqué pagó top dólar para agenciarse al fabricante de dispositivos de realidad virtual Oculus Rift.

Chaucito.

Saludos a Florencia y al Chino.

Vasos y besos.

Línea.

*Políticos posmodernos que han forjado sus carreras con una lógica farandulera. Ronald Reagan fue el primero pero el barniz ya se perfilaba con el Gral Perón. Hoy proliferan en todas las franjas ideológicas: Sarkozy, Donald Trump, Pablo Iglesias, Macri, Sholi.