The Voltan Tapes

Pienso que la simetria no tiene limites. Estoy harto en general de la ecuacion: pienso luego existo.Pero sigue siendo una tabla de salvacion interesante, teniendo en cuenta todo lo que gira por ahi.
Un ascensor que baja, un saludo, caminar. Escaleras, paso la tarjeta, subte.No me hago el que leo, no miro a nadie, no padezco.Un budista, finalmente me transforme en un budista y todo lo que gira ni lo registro. Queda la voz adentro. Esa que me felicita, esa que me recuerda que mi abuelo murio, esa que me crucifica para luego salvarme.
Ascensor, subo, saludo.Bocas que se mueven, camisas, cada vez menos corbatas, monitores que hace un año eran de una pelicula que se yo. La ficcion es un lugar espantoso. La voz en mi cabeza me habla de barro, de lodo, de mierda, de movimientos cercanos que indican problemas.
Las piernas de una chica que espera me sacan del budismo.Mi budismo se va de una forma budista, se va como vino: en silencio.
Recibo un mail con un video, son unos budistas practicando sexo entre ellos.Estan omo idos, como iditos, esos budistas.
Miro mensajes de texto, voy al lugar del cafe y tiro en la jarra una cucaracha muerta que traje de mi cocina. El remis es una caja de fosforos amarilla. Siempre trato de no saber nombres de marcas. Identifico por color y de algun modo me doy cuenta que es una postura la mar de budista.
En google escribo: budismo-no leer marcas-origen.La busqueda da resultados de cualquier cosa.Incluso una cosa de tursmo. Click: turismo, otro click en foto de chica en reposera con mar caribe de fondo. Son unos cruceros para solos y solas.Me interiorizo. Llamo a mi agente, que en realidad es el agente de Voltan, la empresa que me permite llenar mi heladera mes a mes, de forma mas que digna. Soy simpatico con el de la agencia, al de la agencia mi simpatia le resulta extraña, ya que simpre le mando quejas e insultos a traves de mi secretaria. En realidad es mi asistente, en otro nivel de realidad ella solo es carne, huesos, cara, dientes, calcio, adn random, bla bla bla.
El idiota de la agencia me escucha atentamente cuando le pregunto si mi condicion de budista no choca contra el concepto solos y solas.Escucho que del otro lado prende un cigarrillo y con toda seguridad he shoots:" De ninguna manera, esta lleno de chicas y chicos budistas el barco".
Le pregunto si es posible subir drogas o me recomienda comprarlas a bordo.El idiota se mete en un tema que no maneja y al porro le dice:"fumo".
Le pido absoluta reserva y lo cito en un bar de hotel.
Bebemos cervezas, el tipo come manies sin limite. Vamos al baño. El tipo me mira la criatura, yo le miro la vena del cuello, me gustaria pincharsela con un compas o una Bic.
Su departamento es en un barrio C2. Tiene dvd de los Midachis. Se va unos minutos, miro un barcito asqueroso que tiene una bebida que dice:"Mariposa".
Se baja una luz, hay musica de Phill Collins nuevamente, el invertido esta vestido de mujer.Su cara es sufrimiento puro,es un idiota este agente.
Vuelvo a casa temprano, tomo algo para dormir, duermo en paz, no fue un dia de grandes decisiones. Pienso que un budista nunca esta decidiendo ni eligiendo.Es perfecto.Sumale amnesia que cada dos horas te pone el reloj en cero y estas.
El amargado de TN habla que encontraron al invertido.
"Lo destartalaron" dice el policia y da a entender que si o si participo mas de una persona. Que lo mas probable es que hayan sido tres y un cuarto esperando abajo.
"No es un crimen politico" responde el policia, estoico cono buen budista.
Al final un cronista de estos piolas le hace "la pregunta"
El policia dice que este crimen tiene en un 99% el sello de "La maphia de los Invertidos".
Pienso en ese Mariposa que nadie tomara.
Me tocan 200 abdominales y 40 flexiones, tres series.