La sociedad , ese reloj perfecto: LAS DESPEDIDAS

Detened tu mundo un instante oh avido lector!
Bajad las tensiones , relajad el corazon, ecrrad los ojos y..si: ahi esta el tic, tac, tic, tac de la sociedad, ese reloj perfecto.
Segundos, minutos, horas, dias , año, la vuelta al polvo y sin embrago ese tic, tac, tic, tac..no para..probad de teclear tic, tac, tic, tac y vereis como se siente la proteccion de algo muy superior a ti, a mi, a el. Al final todos es tiempo y el tiempo todo lo es.
Shhhh: tic, tac, tic, tac...siempre esta.
Pasamos mucho tiempo de nuestras vidas despidiendonos.
En este momento en el planeta millones de personas se estan despidiendo: adiso, goodbye, hasta la vista señor Renato y asi. Despedidas frias, despedidas emotivas. Despedidas en paz, despedidas violentas...la muerte es la gran despedida final? Hummm...cuando no se algo, enseguida puedo ver como el Relojo se adueña de esa imagen y solo es cerrar los ojos y el tic, tac, tic, tac me devuelve certeza a la duda que le envie.
Nunca pude recordar mis dos despedidas mas importantes, esas que me marcaron. Por que ser? Siempre trato de pensar: cuando fue la ultima ez que lo vi? me dio un beso? Me toco la cabeza...o simplemente se levanto a la mañana y se fue sin saludar?
El vacio es un lugar enorme.
"que tenga un buen dia señrora Morales" saluda el optimista de la cuadra, con esa voz de pelotudo. Importante para el reloj.
El pendulo llega a un extremo, ponele (como se escribe hoy dia) que sea el tic...llega..queda todo parado un miliminicriminisegundo..y luego se despide y ya va en camino al tac..tic, tac, tic, tac, tic, tac..
Recuerdo en un avion una chica llorando.
Imagenes de una familia saludando por la ventana de un tren.
Gente en las terminales.
Chicos que se van de sus pueblos a estudiar medicina.
Soldados que parten a la guerra.
Equipos de futbol que van a Brasil.
Un cientifico gay que besa a su marido y parte a recibir el Premio Nobel.
El tierno marido que besa suave en los labios a su esposa cuando parte a trabajar seria el tic....el impetuoso amante de esta que se mete arteramente en sabanas ajenas.. se despiden los mantes: tac!
Y de todos estos pequeños actos el reloj se nutre, se fortalece y el tiempo queda exacto y vos pasas...shhhh: escuchad: tic, tac, tic, tac...siempre esta pasando el tiempo, siempre estamos muriendo.
oh que pelotudo me levante hoy!!!

Dady Box de luxe ( edicion para coleccionistas)

"Si hay coraje en tu corazon y tus decisiones estan desprovistas de dudas, podras hacer el movimiento adecuado cuando llegue la oportunidad.
Las palabras y la accion estaran de acuerdo con el momento.
Lo que uno dice es importante y no hay que exponer innecesariamente las profundidades del corazon. Es mejor que la gente sepa quines somos por nuestra conducta cotidiana"

Yamamoto Tsunetomo


Ok con la parte cultural de arriba. Ahora vamos a ir a los bifes. Con contundencia. Esperamos que el lector que llego hasta aca: nos abandone ya. Amamos ser abandonados. Y abandonar. Y abandonarse hasta la victoria siempre.
Borrad lo de arriba y acompañadme al gran mundo de Dady. Esto es parte de un diario personal de alguien que describe a Dady en algun momneto entre sus 14 y sus 16 años.
O no. Esto esta escrito en tercera personal? Expliquenme como es.

Un poco de mi: por motivos que no vienen al caso hace varios dias que estoy con mis pantalones blancos, una remera billabong celeste que me queda chica y unas llantas nike re cumbia. A todos lados voy con el ipod tematico de los Stones. Tengo mas canas. Cuando me miro en un ascensor (mi deporte favorito) veo que el tiempo esta estragandome. Arrugas, colores distintos, me crecio la nariz, las orejas, la frente esta toda como surcada por grietas, pelos de ceja crecidos (me los corto)pero que cada vez crecen mas rapido. El otro dia under the influence of x, os juro que vi como me crecian las cejas en un viaje de tres pisos (eterno). Viaje en un auto muy bueno con mi socia y manejaba un señor que se llamaba Beto que iba vestido como un rapper ultra cool: nos coemnto que habia estado en Berlin cuando aun era parte del sistema comunista y sabeis que esas historias me fascinan y estuvimos dandole a la bebida.

Finally Dady makes his way out of Miserys house.
Ahora esta en un bar, la tipica noche de bar. El pool, las buds, los caños afuera, los marlboros adentro, un poco de speed, tal vez Jim este vendiendo un poco de esa coca rebajada que te deja la mandibula como un cajon astillado , sabeis. Dady habla a los gritos sobre la obra de Melville. "No me interesa nada lo de la ballena y el capitan y el tipo todo tatuado, para mi lo mas impresionante es el tipo ese que pasa todo el libro diciendo:" preferiria no hacerlo"...yo no entiendo como alguien no le partio la jeta...yo no entiendo, yo lo hubiera o hubiese matado"
Los wakos en la barra siempre saben que Dady hablara de libros, hablara de Nam, hablara de lo que sea: de Dios, del tiempo, de Egipto, de las distintas maneras de matarse, de como robar un cheque, de esa vez que fue todo por California en una bicicleta y conocio a Jim Morrison ( "un autentico pelmazo, bebia dos tragos y se dormia") y bla bla bla.
De noche esta escena: el pito de Dady en primer plano orinando en la nieve: escribe: Sue Ann. Luego con la sacudida mete tres puntitos finales mas. Dady piensa en el sistema binario, esta cerca de entender algo y se le va la idea. Ya sabeis: el es como un perro: su umbral de atencion es bajisimo. Un tema dura dos segundos en su mente. Y sumadle el hambre, el sueño, los quimicos, las buds, la tv, la musica y estareis ya comprendiendo un poco por que el quiere atizarle un puñete a Bartlevy.
El cielo y las estrellas lo confunden. Se siente protegido y pequeño a la vez. El sabe que no hay nada para los demas, pero esta muy seguro que cuando llegue el final el sera una bola de energia que partira a algun lado a intentar hacer lo que siempre intento: destruir este planeta con amor.
"pues de eso se trato Vietnam..estabamos hay para intentar que esos amarillos del demonio sean libres...estabamos por amor..digo: realmente tienes que amrlos mucho para rociarlos con Napalm a sus niñitos...sabeis los gritos? ese olor..ese olor del amor...eso extraño de Vietnam..el amor mezclado con esa mierda.. you know..its so hard to explain..." dice cada tanto algo asi.
Tambien: "mi memoria es como una caja registradora..entra dinero y sale dinero..todo el tiempo..se que el dia que deje de entrar..ya nada saldra y sera el final..una cascara de huevo vacia..ese dia no lo pensare dos veces: saltare..lo hare saltando..y no digan que no avise"
Otra: " yo no podia creer que Timmy que habia tenido su dosis de mierda estuiera ahi...en la final del supertason...a un touchdown de la gloria...y lo veo correr y esa expresion en sus ojos y en eso lanza esa bola horrible...y luego se dijeron tantas cosas de el...pero yo supe que el lo hizo queriendo..el no queria ganar..el ya no queria nada..sus ojos estaban muertos como ese pescado (señala pescado embalsamado en pared)....el habia quedado alla, como tantos otros".
Dady es fanatico del cine, le gusta ir solo.
Usa botas en invierno y botas en verano, en la playa no usa nada.
podriamos decir tambien que fue un surfista prolijo y que exploro todo el Norte de California antes del gran estallido. Fue local en Santa Cruz.
Tambien conocio al Dude, a Dony, a Walter. Al vaquero ese que dice: "zarzaparrilla" tambien.
I mean: toda esa cultura de la pepa y del joint, a Dady no se la contaron: la fue inventando, dejando neuronas y salud por todos lados, por nosotros, por amor.
Amor infinito.
"pruebe de leer a Garcia Lorca usted fucking pig!" le dijo Dady al cana que lo llevaba esposado esa vez en la marcha por los Derechos Civiles.
Y en otros lugares del planeta algunos pueblos descubrian la gomina.

Dady: eso no fue un paseo- Capitulo 67

Motosierra, contexto: bosque.
Arbol cae. Dady reflexiona sobre el Ciclo de la vida.
A la noche soño con la unica mujer que nunca va a poder tener.
Se saca la remera roja. Dady y sus tatuajes viejos.
Fechas, numeros, puntos, dragones, letras. Vaya que le han empujado tinta!
Es el momento de los emparedados, de unas buds. No hay sol en el bosque.
Saca un libro. Nunca nadie lo ve leer, no parece un tipo de los que leen.
Como es un tipo que lee? No importa.
El tema es que Dady mira la tapa, lee la primera pagina, luego salta hojas, vuelve para atras, mira la tapa, lee la biografia del escritor, se anota cosas en la mente. Se rie solo y esas cosas que hace la gente cuando lee. Pero de nuevo: que hace la gente cuando lee?
Dady piensa que hay gente que se concentra 100 x 100 cuando lee, como que entran en un trip. Dady no es de esos lectores: puede leer e interactuar. Eso si: nunca lee con alguien mirandolo. Le da algo.
Dady baja del bosque a las cuatro de la tarde. No hay sol. Contexto: tormenta de nieve al caer. Todo es como lo imaginais: camisa leñadora, camepra azul, vaqueros, unas botas Timberland, la camioneta media vieja blanca, la calcomania de los Veteranos y de no se que mas del Rifle.
Poned la camara en esa camioneta: desorden, papeles, latas, cigarrillos en el cenicero..fum, fum..arranca.
Dady va suelto. No s epuede decir que bebio mucho pero algo bebio. Esta fumando un joint y esta en la radio de Motown. Casi una cuadro de Norman Rockwel.
Conduce despacio, se copa con la musica, el gusto del joint en la boca, un cigarillo.Podria decirse que esto es lo maximo que Dady puede andar en piloto automatico.
Es de noche. Las ruedas de la camioneta ya no giran. Apuntan al cielo. Dady abre un ojo. No recuerda la parte que el ciervo se cruzo y el volantazo y todo el bla bla bla del vuelco, del accidente. Es un milagro no haber dado contra un arbol. Quiere mover las piernas. No puede. No puede. El dolor es espantoso, pero el frio lo hace soportable.
Se despierta en una casa. Hay olor a gato. Hay olor a pastel. Hay luz que entra por una ventana.
Entra una señora mayor, gordita, "tipica solterona", piensa Dady. Ella le acerca un te. Y le cuenta como lo saco de la camioneta. Como lo trajo, como lo curo.
"Me llamo Misery Chastain" dice y le da la mano.
Tambien le cuenta que le dio antibioticos. Y que por la tormenta los caminos estan cerrados por la nieve y que se cayo la linea telefonica y bla bla bla.
Ella le pregunta a Dady por sus tatuajes. Dady se esfuerza, cada palabra sale con esfuerzo. Sabe que tiene mucha droga adentro, pues no siente nada.
Ella le dice: "encontre este libro entre tus cosas...lo lei todo....no te parece un poco violento?"
Dady es hombre de instintos, sabe que nunca antes estuvo tan debil ante un problema.
Ella sonrie y le dice: "ya entenderas mas, ahora debes descansar". Y le dice que es enfermera y le aplica morfina con una jeringuilla.
"Ese calor en las rodillas" piensa Dady y se desconecta en el mar claro.
En el mar claro dady nada, flota..ve una mancha: parecen algas y Dady va a las algas..pero no: son lombrices que le empiezan a viajar por las manos...se le menten en los ojos, en los oidos, por la garganta , por el mismisimo culo.
Despierta loco, re loco. Esta sentada la Misery al lado, en esas sillas que se mueven y no s ecomo se llaman. Un rayo de afuera la ilumina. Ella no habla. No dice. Solo le da otro jeringazo.
En el pueblo ya nadie busca a Dady, lo han dado por nmuerto hace tres semanas.
Dady no tiene voluntad, ya no tiene nada: con su mente llama a su hija. Donde estara? En el Golfo? en los Cayos? en Memphis? y asi pensando en ella cae de nuevo en el sueño calido de la droga.

Just Dady

Dady esta todo tirado en una celda. Al lado esta un Negro de Houston que toca la trompeta en no se donde. Tambien hay un travesti en estado de descomposcision: sus pies son un aasco, tiene el maquillaje corrido y se le esacpa la picha de entre unos Texanos con motivos de Zebra Africana.
El Marshal me mira las tetas. Ok. Todo por Dady. Hay una casita de madera a 20 yardas de la Police Station de no se donde (me temo estemos en Kansas). Lo descargo rapido. Esun viejo con panzam sin culo, sin pelos, miro por una ventanita el sol, el desierto unas aves. Su sabor es el del amoniaco, seguro estuvo bebiendo.
Luego saco una diet Coke de la maquina y hago buches y escupo en la tierra: curioso pollo, parece un Tio Sam con Pipa, se lo digo al Marshal pero parece no causarle gracia, de lejos me llega una cancion. No se si son los Faces o algo de ese rock que me fascina.
Dady sale de la comisaria gritando: "ehhhh payasos yo bebi de vuestar campana!*
Rapidamente ganamos la ruta. Esta vez no habla, mira el camino.
Vuelve a decir algo de la campana y le digo que puede lamerme el trasero , que es un coge madres y que se haga dar bien por culo. Que estoy harta de su espectaculo itinerante, que la gira ya no es lo que era, que por favor pare al menos un dia.
Se rie y no puedo evitar pensar en el como en un hombre. Ya sabeis: mi cabeza puede ser un remolino a veces.
Son dias de moteles, de buds, de joints, de mirar el sol morir. Todo parece estar en paz.
Llegamos al mar, luego de un dia en El Desierto de los Dados. El combo mar y desierto es dificil de superar. Se lo hago saber. Dady asiente y me habla de selva y mar. De golpe hablamos de mar y ciudad. Como en una pieza de jazz estamos los dos en el mar. La espuma de las olas, el fucking Pacifico. El es mi hombre, yo su niña.
Estamos vistiendonos y un auto rojo se aparca al lado del nuestro. El tipo parece un wise guy caido del mundo. Se llama Jim. Intercambiamos los comentarios tipicos: clima, gobierno y donde queda el lugar mas cercano para besar unas Buds.
El tipo dice que es de Buffalo, un pueblo en las afueras de NYC. Tiene un porro hawaiano que es realmente un producto interesante. No me interesa la conversacion. Solo los veo a ellos dos entre el humo y las botellitas. Huelo problemas.
A la noche lo hago con Jim. Es fuerte. Es mi tipo.
Amanece y ellos me dicen que seguiran con el auto rojo a Mexico. Hablan de entregar una mercaderia o algo asi. Me quedo con nuestro auto.
Lloro al despedir a Dady. El me dice: "dont cry"-
Dias despues estoy en un Motel en Laredo, tome acidos con unos universitarios de Oregon, escuchamos la radio y esta la tv prendida.
Veo la foto de Dady en la tv: con el cartel tan temido: Wanted.
Jim no lo logro. Esta su cuerpo todo baleado en la tv. Pienso que la tv y lso cuerpos baleados son el maridaje ultimate, casi como los porros y las buds o los Mariscales de Campo y las Porristas o las movies y las palomitas de maiz o mi espantosa madre ballena y sus kilos de mas.
Donde carajo se habra metido Dady?
Los universitariso duermen. Aprovecho que fui mas que generosa con ellos y sin mas los desplumo. Tengo casi 2 grandes: no veia esa cantidad desde que con Timmy sacudimos Vegas.
Rumbo a Mexico escucho esa de Jimmi en que el viento dice Mary.
Curiosa sensacion de bienestar y plenitud. En la guantera un 45.
Se que lo voy a usar.
Pienso en el chiquillo ese que le faltaba un ojo. Tambien pienso en Dady.

Dady in the sky with caleidoscopios-

"Estaba en el cielo y vi a una joven que no habia muerto" me dice Dady en su etapa mas plena, en su etapa mas europea.
Dady fuma ahora y habla de las bondades de estar flotando, del instante previo a la reencarnacion. "Es que de ahi vienen todas tus pesadillas" acota excistencial.
" Simplemente ves tu cuerpo tirado...por un ojo pasan imagenes de tu vida..el dia que te lastimaste la nariz jugando balon...estas ahi tomando cervezas con lso muchachos...luego toda la mierda esa de la guerra..el napalm..ya sabeis: todas las drogas juntas se mezclan con el inconciente o lo que carajo fuera y es todo una gran bruma...como el lugar donde nace la confusion, una catarata confusa...con el otro ojo estas en el presente..pero no puedes interactuar...vas a lo de tu madre y las ves jugando dados con sus amigas..o ves al idiota del portero del colegio tocandose la verga con las fotos de las porristas...puro presente...y no os riais: pero hay un tercer ojo..es el mas veloz..ese esta en el futuro...pero estas en un futuro que ya sucedio mil veces...nada te puede sorprender..pero a la vez es un frio espantoso..es un caño helado lleno de nieve..son millones de lombrices en tu cabeza..la unica certeza: el futuro es peor...o lo que es peor: el futuro es igual, siempre es igual. Es caminar por pasillos de un ministerio abandonado..son cuadros muertos en la pared..ojos muertos que sacas de un coso con caramelos. pero son ojos que pueden ver..y te los comes esperando una vision distinta..pero no: siempre es igual".
Y no se por que estamos apuntando a un ciervo joven en las montañas.
El animal esta comiendo, mirando con cara de ciervo joven su vida de ciervo joven. Y Dady lo tiene en la mira.
Despues lo miramos: llegamos y todavia vive. Hay un momento exacto que nos mira y se puede ver el momento mas exacto que la ida se le va y el ojo pierde brillo y es toda una cosa gris, una cosa lechosa...donde se fue eso?
A la noche lo asamos en algun lado. Han venido las otras camionetas. Bebemos buds, no se quien tiene un tequila. Los joints, todo eso. Habiamos quedado que Moe no traeria coca, pero ya lo conoceis a Moe: siempre algo tiene.
A veces Dady es el libro perfecto. La pelicula ideal. La mano en el hombro. La risa sabia del hombre ido. Otra es como un televisor muerto, que apenas recibe señal, con las rayas. No es que no lo comprendas, es que es insoportable.
Dady prende un cigarrillo y no se como lo logra pero parece decirte mientras tira el humo que tu vida es una gran mierda.
Dias despues entregamos una valija en las afueras de Austin. Bebemos y miramos a los Cardinales en un bar. Mas tarde nos lo estamos pasadno genial con dos golfas de la Costa este que han quedado varadas aca de camino a Los Angeles.
Extraño el mar a veces. Extraño el sonido de las risas de cuando el padre de Dady nos mojaba con la manguera. Ese olor.
En la radio pasan un tema viejo y vamos cantando riendonos. Habiamos desayunado esos botones de pexote y ya os podeis imaginar lo alto que estaba el espiritu.
De golpe se hace de noche y meto la mano en el bolsillo y saco un cuerpo de murcielago muerto, sin cabeza.
Dady duerme y tiene sangre en la barba. Es todo muy confuso, es todo asqueroso, tengo ganas de cocerle el craneo a martillazos.
No hace falta: el murio hace tiempo. El nunca volvio de ningun lado.
Sueño con humo amarillo y con calor naranja.
Hace rato que ya no distingo un carajo.