madre

Madre piensa que yo lidero un grupo de gente que la quiere enloquecer
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Madre nunca entendio mis peinados hasta el dia de hoy, su lucha continua


Madre se levanta tipo 4 am, fuma un pucho y sigue durmiendo


Madre no maneja, pero es copilota que enloquece al piloto. Putea a otros autos. Te mete en problemas

Madre fumaba marcas raras: Galaxy, R6, yo se los afanaba


Madre me decia que le iba a sacar canas verdes y que me iba a mandar pupilo a Cordoba

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Madre era bonita y tenia novios raros, pero buena gente, yo los enloquecia


Madre firmaba el boletin de Irygoyen, y todos eramos tan contentos


Madre aparece con un Afro en el 81, yo supe lo que era la locura

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Madre, mientras reventaba la tarjeta me decia que tenia que aprender a administrame, que ella no era ejemplo

Durante la guerra de las Malvinas, madre tenia informacion posta. En el colegio comente que nos estabamos comiendo un pesto y cobre.

mi madre: "esto no es un hotel". Yo : "claro que no es, no hay pileta, no hay frigobar, no me hacen el desayuno Continental"

mi madre: "decidite si vas a ser hormiga trabajadora u hormiguita viajera"


Madre resulto la mejor abuela del mundo

maravilloso es

"Hay que hacer billetes de mil, de cinco mil y de diez mil" me dice XXX
Me da toda una explicacion rara y luego me dice que para que nos respeten en el mundo tenemos que tener la bomba atomica.
Me llega un mensaje al celular " se cayo el rating en el blox, hace algo".
Parto en Radio Taxi "Le Marcian" a casa. Via mail convoco a los redactores de La Flojita. Toman cafe, fuman marlboros, hablan de quincenas, de que la pauta en radio esto y que el programa en TV sigue en el freezer.
"Si la cosa sigue asi, en dos meses queda la mitad del staff" digo detras de humo de habano cubano media tabla.
Aparece Cris Walken en video conferencia. Por algun motivo no lo podemos escuchar, esta en cuero y parece de buen humor, se corta la conexion.
"JR no quiere poner mas guita" y ademas les muestro power point sobre la crisis global.
Ellos aseguran que van a poner el hombro. Me desconcentro mirando el hombro de la nueva Country Manager.
Ella me muestra un power point. Habla decidida.
"Hay que interactuar con otros blogs, pasar la publicidad del Sushi de 39 pesos, volver a los hits, Voltan Tapes y Daddy nos han hundido" ella mira fijo. Fijo mira ella.Mira fijo ella.
Mis sociedades tienden a naufragar. Soy afortunado en el amor, a pesar de ser un mediocre amante.
"La Flojita es el Alejandro Lerner de los blogs" dice un joven al que el flequillo le tapa la cara.
"Pero salimos en Critica, en Oblogo, fuimos al Confesionario.." digo por decir algo. Solo me interesa ese hombro.
Les digo que me niego a la publicidad, al sorteo de cenas, a la comida con los fans, que esto nacio como..como que nacio? Como nace todo lo medianamente interesante: por que si, por que tenia que nacer. Que las palabras no me dejaban dormir.
"Duerma un poco mas" me dice el Doctor Fradeo, nuestro contador historico.
Les pido que me dejen solo, prendo la tele.
Pienso que no me sale llorar lagrimas prestadas y que si la luz se apago, mejor cambiar las bombitas.
Los despido y quedo en bata. Bebo brandy y quemo Parliament.
"Algun culo sangrara, ya volveran los coments" pienso mientras existo.
Existo.
Existo.
Existo.

dady wharjol?

Si alguna vez te han interesado las finales interestatales de futbol universitario, sabeis quien soy.
El tema era que no me gustaba entrenar con el Coach Davenport, y toda esa rola de las cervezas, la mariguana y los festejos con la musica que traian los Stones, Jefferson Airplane y esa bla bleta.
" Tienes un brazo derecho que nunca se vio en este estado, pero debes entrenar", me decia detras de su cigarro.
Es que hubo muchos cambios sabeis y fue conocer a la fotografa esa que vino de New York, con todos esos discos de Faces y esas anfetaminas que conseguiamos en la interestatal.
Conoci el acido, el verano del amor, me embarre en Woodstoock, fui preso en una marcha por los derechos civiles y andando por aqui y por alla se me dio por escribir, sacar fotos y de eso hacer unos cuadros que luego untaba con mis propios soretes y se endieron bastante bien durante un tiempo. "Arte conceptual" o sureralismo popo, di una nota para la Rolling Stone, completamente colocado y esas cosas.
Hasta que me llego el telegrama, me dieron un rifle y una orden: "kill the yellow man".
La guerra simplemente borro mis fantasias y las supalnto por la "Realidad".
La realidad era el autentico colocon.
Recibir en un pozo de mierda en Fi Tru Min una carta de Sue diciendo que estaba preñada, solo fue un ladrillo mas en mi pared.
"Yo te lo dije" me dijo el Sargento McCoy, quien habia tenido sus gran dosis de mierda durante un bombardeo en las afueras de Dei Nin Fu.
Lo que mas me gustaba de Nam eran sus atardeceres.
Y el olor a quemado con sangre luego de rociar con Napalm los villorios esos.
Era un niño aun.
De fondo siempre el olor dulzon de la hierba y ya sabeis...algun tema de Credence en la guitarra.
Volver a Ohio era mi unico miedo.
Yo ya era otro tipo de animal.
Nada de cuadros conceptuales, nada de hippies, nada de nada.
Peace & Love

300

Hoy paso el tiempo demoliendo hosteles!!!
Yo que naci con Pio 12!!
Bar Rivas en plena remodelacion!!
Y la blableta clasica de los viernes, con el ya tradicional asado en la loma del orto.
En fin.
feliz navidad y año nuevo!!

La Temperatura

Estamos con el fotografo de La Flojita de Gatillo frente a la tumba de Neruda.
"Una nota inexplicable!" me dice.
En el auto veniamos hablando de los rayos que mataron 4 personas por estas horas.El fotografo me comento que se harto de la señora casada que lo tenia de consolador y la mando al carajo.
Pienso en mi mente: "que carajo hago en la tumba de Neruda?"-
El fotografo saca fotos de la tumba.
Las tumbas y los que estan tumbados, los tumbaderos, los que estan por tumbar. Lo que no aguanto es la palabra "Tumberos" para los presos.
En estos dias sale Barreda, cosa que dudo, ya que esto no es Suecia.
Les comento: este cronista tiene escrita la obra: "Odontologo". Una epica shakespiriana sobre la Tragedia de Conchita. Me pregunto si con la libertad de Barredita deberia reescribir el final?
La obra es para teatro, con lo cual podria resolver todo con un cuadro musical final.Se prenden las luces : una silla odontologica vacia, aparecen minas, una cancion semi epica y toda esa blableta.
"Se movio!!!!" grita el fotografo todo asustado-
Miro la tumba de Neruda y eo que sale una mano, como esas manos que salen de la tierra en las peliculas de zombies.
La mano de Neruda me señala y me hace el gesto de " veni, veni".
Me arrimo y la mano hace gesto de : Birome.
El fotografo me pasa un lapiz y un papel.
Neruda escribe.
"Ayer te vi con los ojos cansados de tanto llorar.."
Lo interrumpo. Le digo que es un plagio de Litto Nebbia.
Neruda hace el clasico fuck you y como una almeja se entierra de nuevo.
"Esta todo escrito" me dice el fotografo.
Claramente yo no quiero volerme tan loco y pienso en lo turbio que hay en tus pensamientos.
Hasta en mi cabeza salen pensamientos plagiados.
Mientras volvemos al auto, miro el mensaje de texto que me sugiere una vuelta a la radio.
Me levanto tipo tres, estaba soñando una de esas cosas incomprensibles y voy a la heladera. Sola esa luz y un pollo muerto (muertisimo adentro). Me viene a la mente Neruda y decido ponerle un poco de mayonesa light y comer con la mano.
Paradojicamente: bajo con coca.