El siete del siete a las siete te espero en el bar del Hoochie-Coochie man.

Sacale el anillado por las dudas. Me dice que me odia.
De vuelta me encuentro acordandome de cosas, de frases que no sirven para nada.
Escritorio de oficina: telefono, seguro de vida, 30 cds ( neil, clash, gratefull dead, uno de hits de bowie, dos de tom waits, uno de keith, uno de michelle shocked y ya no veo mas), hay una cosa negra con lapices y una tijera, que calculo no toco desde el año 2008. Una Matrioshka que hizo mi hija. Fotos de hijos, foto mia dormido en auto con Pequeño que parece que nos dieron un tiro. Eso fue volviendo del mar hace años, a la noche habia bebido y volvi todo frito. Hay unos monos de plastico, un reloj roto de Buzzlight year, hay un ipod tematico que solo tiene todo los Stones, hay unas gafas negras, hay un diario de hoy, esta una reinscripcion escolar, hay cajones con mil cosas, hay rastros de una vida que a veces no parece mia.
El señor se pone amable en la barra de La Cigale (un error nocturno), me dice que es marinero, le cuento de otros marinos que conozco. En fin.
Debajo de la ventana hay una caja de DHL con una Mac vieja que no anda pero que tiene un monton de musica que quiero recuperar. Hay ropa: unos AY not Dead rotos, una remera de Blondie, un calzon y una remera violeta Rip Curl debe ser. Hay dos pares de zapatos tambien. Hay una pelota de Rugby desinflada que me regalo un proveedor, calculo que quedara en donde cayo , un tiempo mas.
Hay un perchero, con varias perchas de distintos colores, no hay nada colgado ahi.
uno de los cajones lo tengo cerrado con cinta adesiva (adhesiva?), se ve quee guardo algo importante, o algo que me da miedo, o algo.
En el otro cajon hay tres cuadernos: uno que escribi todo un viaje, otro que tiene no se que cosas pero son miles: ideas, anotaciones, sueños, medio diario tambien. De mis 27 años. Hay una especie de cuento, novela que empeze, que iba buena, pero ahora me pasa lo mismo que con todo: no puedo meterme en algo que hice atras. No puedo leer,no puedo compilar. Tampoco es que arda, ni que este en llamas.
A veces pienso que no voy a poder estar nunca mas y es una idea rara.
Eso queda suspendido ahi, recordadme que mas adelante os cuente de que va eso.
Ayer estaba en el bar, con mi valija roja, mis shorts, mi aire de nada. Un tipo con granos en la frente le hacia el filo a una piba que tenia las uñas pintadas de violeta. Ella era linda e inocente, el era un traspirado todo como un pene de perro y le hablaba todo baboso: "hummm este año me voy a esquiar, me voy a la Bienal de Berlin y despues ..." . No se a donde se iba despues: pero el lo resumio: "un poco de deporte, un poco de arte y un poco de descontrol..je, je, je..entendes".
Todo un espanto y ya dijimos que tenia pozos en la frente, una barba de pelotudo y estaba de traje, sin corbata y camisa con gemelos. Le preguntaba a ella por su marido. Ella le dijo: "vivo con el pero no estoy casada". En fin.
El mundo es de señores que tienen la piel brillante como el pitulin de perro y pozos en la frente?
cual sera el lugar en el mundo del niño con la valija roja y el Ipod tematico de los Stones?
Me quebre, concha de la lora.
Pero bueno amigos, esto no es mas que una polaroid a las 12 41 del mediodia.
Me cuesta mucho la mañana, peinso que no voy a poder levantarme, que no voy a poder hablar. Ni pensar en salir a la jungla llena de tipos con la cara toda brillante como el pito de un perro asqueroso y esos modales todo de arrastrar las vocale sy unos pozos en la frente que..alguien le chupa la cara a ese asqueroso?
Ganas de un arma tengo.
Eso.
Kiss!!!!