1972 (bonus track, outtakes)

1972 y los fuegos artificiales, empezo perfecto el mejor año en la vida de Dady.  Qon el correr de los años seria el peor.
Catarata y Lucy, salto via weed and budweisser, burbujas, agua, caer y llegar.
the right spermatozoid in tme. 9 months despues: una hija.
Rock y amigos, bares, escritura, acido y desierto, leer a Tom Loyd Kimmel.
zapatillas negras y el sol, cartas de Sorgot desde Hungria, cuadros, museos, momentos.
una sprite en lata, vodka y trapax mas jarabe de la tos.
enciclopedias y palabras, planetas y palmeras. numeros.
como que los monos retrocedian el reloj.
ruta, curvas y colinas.
hubo invierno crudo en denver-
lo hicieron en texas-
24 años que parecian 16.
un volcan-
dioses perdidos en cartas que venian desde el otro lado del oceano.
todo envuelto en plastico fino-
una opera rota, dos colmillos y 15 lunas todo muy sioux-
el tropico y el gin, mas lectura.
camisas con rayas y botas rotas, olor a cuero-
desidia de la buena.
flores-
marmol de goma y no enteder nada.
caer para arriba.

1971

uffff. casa en la playa.
vaciar la mente. haciamos fuego a la noche y mirabamos las estrellas.
de dia cogiamos hasta rompernos.
yo hacia surf, tomaba gin. Ella andaba por ahi, se hizo amiga del hermano de Clancy, recordais? bueno la cosa es que le paso su amor por la jeringa. No me importaba que lo hicieran. Habia palmeras e iguanas, habia pelicanos, rayas y peces de colores en el agua. El tropico nos iba dando a cada uno lo que habiamos venido a buscar. pero estaba claro que lentamente nos estabamos volviendo todos locos.
Un dia escuchamos unos gritos en la cabaña de jack y tracy. Ellos venian mal. Ella tenia golpes y estaba muy flaca. Se pegaban, incluso no se quien dijo que ella lo habia querido prender fuego. Alguien vio a jack pillar un taxi al pueblo, casi sin valijas, iba con la sudadera roja, unos texanos y las tenis celestes. A tracy la encontraron los perros de Dan. Estaba toda cortada por uno de esos machetes que los locales usaban para abrir esos cocos verdes. moiscas, sangre, intestinos en la pared, un ojo en la boca de un perro. Os repito: el tropico nos estaba enloqueciendo.
esa noche todos ibamos muy colocados..basicamente alcohol y quien sabe que mas, la cocaina era un desastre si bien era parte de la cultura local.
Sorgot vivia en la selva con dos hermanas que tendrian 15 o 16 años, cada tanto bajaba desdde Florida con heroina decente . Era el poder real.
todos bailabamos al ritmo de la depresion maniaco depresiva de sorgot.
El de tracy fue el primer crimen. El segundo cadaver fue el de Jack, que no se habia ido al aeropuerto..coño!!!! nada de sudadera roja, nada de unos tenis celestes...todo cortado en una bolsa de esas de neumaticos..sabeis?....quien los habia matado? acaso todos estabamos en peligro? entendeis el concepto: tropico y paranoia?
una noche subi a lo de sorgot: humedad, calor, lun, bichos, la puta selva, carajo eso era muy Vietnam y el puto Sorgot que la iba de Coronel Kurtz..si bien esa pelicula no existia aun...pillais?
mi mente eran muchos rombos. mi mente era el borde de algo. era el borde de algo con agujeros dentro, con cosas pantanosas. Una voz me decia: "matadle, matadle"
sorprendi a sorgot en la ducha. vio el machete en mi mano. se arrodillo y se puso mi polla en su boca.
Afuera el puto Tropico aullaba. la temporada de huracanes estaba por llegar. Y mas muertes con ella. Lo hicimos en el piso, luego fumamos un lucky y nos quedamos dormidos abrazados.

1970

"Como aquella temporada cultural con rehenes atados al piano rojo"
by AC-

Nomade. Arreglos dentales, hombre campo de batalla- El invierno de 1970 fue un pasaje onirico. Yo tenia un interior resistente, entendeis? Pero barrio a muchos amigos del mapa.
Atras quedo Saigon, nos bajamos rotos en Washintong DC con Sorgot quien se fue San Francisco. Yo fui a Denver. Necesitaba un lugar estable donde conseguirla y estar tres o cuatro meses solo con la mente en la jeringa, la vena, los horarios imposibles.
Tecnicamente el televisor era mi compañero de un cuarto helado que alquile en la parte de la ciudad donde los camiones bajaban las sardinas y los zapatos que venian desde Chicago. Pegaba fix en el downtown y volvia a palido a mi reino congelado.
Un colchon, una manta y la tele siempre prendida, muda hacia eco de lo que pasaba en mis venas: verdaderas autopistas de cuatro carilles con todo tipo de informacion veloz y alucinada.
A la tarde en el cuarto era pero que la noche, pues era como sentir la muerte, era el pasillo previo a la silla. Electricidad y ese mambo. Mas fix. Levantarme y ver todo nevado, llamar y llamar por telefono hasta darme cuenta que habia cortado el cable para poder marcar mejor mis venas-
Dos semanas despues el lugar esta lleno de algodoncitos con sangre mia: puntitos, algunos mas oscuros que otros. Tenia momentos de conciencia mia muy profunda, pero cada vez mas saletados, como cuando entras en el desierto y al principio hay una gasolinera cada 60 millas y luego se va esparciendo y luego...8 meses.
Pedia dinero a la Salida del Wallmart gigante, con la cantinela del excombatiente.
No podia cagar, estaba desihidratado tortalmente, ni siqueira la idea de la soga pasaba por mi mente. Algo en mi cuerpo pedia mas y mas. seguir como sea.
En ese instante me decidi a escribir una novela o no se que mierda del estilo. Y cuando fui a empezar vi que ya tenia muchas paginas escritas...habia casi 800 paginas.
"El mundo real funciona solo a base de matematicas y ciencias? Diganme que si, regalenme una certeza"  eso escribi con mi sangre en el espejo gigante de mi baño. Mi cara era un nudo gris, era el nudo Pasco y mi medula, mi panza y mi espalda eran una sola cosa. Luego me entere que pesaba 51 kilos. Gatos: mido 1,85 y volvi de Vietnam arriba de los 90. Esta droga me estaba borrando del mapa, me estaba fundiendo con el invierno de denver.
Un dia Sorgot entro por la puerta y me dijo "Boy...volvemos a Vietnam...esto es intolerable".
Tres meses despues estabamos volando arriba de la selva: libres, felices, locos, idos, tontos, epicos, dos amantes besandose con Npalm de fondo.

1969-

Dady sueña con un edificio abandonado, sube por pisos llenos de humo. a la vez el edificio abandonado es su mente, pasan los pisos no pasa nada, se escucha un ruido constante: bum, bum. mas bien un martillo neumatico haciendo de corazon. venas metalicas ahora Dady tiene en los brazos: puee sentir adentro la serpiente que avanza por la ciudad (el), adentro de la serpiente hay vida, hay cere bros, hay muchedumbre apretujada, hay un subte avanzando: fuuuuuhhhh fuhhhhhh. Dady mira y ve como de un plastico azul irrume una persona: parece un cantante o un predicador: tiene un microfono, una pulsera naranja y esta en mamas.
el man (que claramente no es Dady) se pone a gritar "y ya no habreis de tener mas el problema d ela telepatia remanente..seran ya todos cosacos locos cagados en sangre y vodka d ela sangre inocente que os habeis venido a llevar".
Dady se despierta en la selva: no sabe bien donde esta. Sorgot, el sargento, la bestia primitiva lo mira.
"tenias una pesadilla " le dice.
Dady aun no cae. Esta claro que Sorgot influyo directamente en su mente. Mente, directamente, mente.
Se besan, de fondo un rayo de luna entre tanta selva: toca la tierra.
Sorgot lo toma y lo hacen con urgencia.

1968

"Alguna vez os pico una?
Entendeis del amor....solo por que una vez os han roto el corazon??
oh oh oh..tu que veranes en el Bar de la Muerteeeeeeeeeeeeeeeeeee!!
dond esiempre el frio y los vampiros reinan y el hermano del Turco se pego ese tiro??
Miles de abejas a la vez..el shock es tan grande, el calor tan permanente que: oh! oh! la poesia!
y aqui es donde habremos de hablar del Poeta que tenia el corazon VACIO!"

fragmento del poema "Negritas y amariilas: pillas" de shakespeare william-

Entonces Dady comprende que esta todo perdido. Selcva, calor y llamas. Llueve aceite hirviendo del cielo en Danang....sus amigos muetos y dos muriendo, todo re Pink Floyd.
Dady se desmaya y aparece atado en chota en un celda de bamboo. Unos amariilos se rien, mas calor, mas dolor.
Y eso que falta el capitulo en que...varios amarillos lo hacen nena, pobre el ano  de Dady: vejado.
Dady pasa preso dos semanas hasta que lo rescata la patrulla del teniente Sorgot.
El teniente Sorgot es una especie de Brad Pitt. Se hacen amigos, compraten: musica, conversacion , cigarrillos, musica y drogas.
Lo hacen durante 3 meses en una carpa en la celda, como los dos amanerados de Secreto en la Montaña-

to be continued

1967

Dady fuma weed y bebe una bud en un sedan y en la radio suena Cash-
Amanece en Wilshborsboro, TX.
Año nuevo.  El embarazo le ha hecho ganar unos buenos kilos a Jenny.
"un fucking one night stand" piensa Dady con ese THC al 27 por ciento que le llena de ideas la mente.
Bye plans. Dady partira a Vietnam en 5 dias. "cualquier cosa con tal de no soportar a la ballena de mierda" le dice Tom su buddy.
Si logra volver en una pieza lo espera la vida en ese pueblo de mierda. "algun laburo ortero en Wall Mart..tal vez pillar un poco de fortuna y arreglar Harleys en el taller de Dan". Su mente es una maquina de analizar combinaciones nefastas.
Dady mira en su back seat: la ballena duerme y su semilla en esa panza: vaya que crece.
Dady odia a esa gorda. "parece un fucking flan". Pero ama lo que la gorda porta, por mas que signifique la postergacion de todo.
Dady se mira las venas: hace tres semanas se dejo llevar por los caballos bien lejos. desde su priemra vez ya lo hizo 15 veces.
"la ballena aumenta de peso, parece Ali...y yo estoy re vanishing" piensa mientras se mira los dientes en el espejo del auto.
Dady calcula que no lo lograra, Dady intuye volvera en una bolsa negra.
Se duerme en el auto, pasan varias horas. Una mosca lo despierta al mediodia.
dirige el sedan a la casa de Jenny the whale, ella habla todo el camino. De lejos ven un aambulancia y estan unos patrulleros y la pasma rodea el hogar de los Sheridans ("que habran hecho estos imbeciles esta vez?")
La ballena baja corriendo del auto, su madre avanza a ella y la abraza llorando.
"es red...ha muerto! Red ha muerto..se encerro con el carro en el garage y lo ha hecho"-
La Ballena llora y se tira al piso. Es todo lugubremente gracioso.
Dady quiere que una mano gigante lo saque de ahi y lo deposite en Alaska o maybe in the tropics.
"ven aqui" le dice a Jenny y la abraza.
Jenny bate "oh, oh..que haria sin ti"
Dady la abraza mas fuerte y piensa "seguro te estarias preparando una malteada de chocolate y fresas, so gorda Nosferatusera".

to be continued-

olvidarse cosas / dady y otro slight return

"canta algo de peter framptom" tira Dady semi ido en el bar-
Afuera la pasma molesta a Billy Dean Cox que esta en su primera date con la hermana menor de Dady: Jaxi-
Dady se encuentra con un viejo amigo de AA.
Hablan sobre mujeres, Vietnam, toman buds, fuman luckies y deciden que es hora de darle mecha a ese doobie gigante.
Desierto, luces de neon, parking lot, mucha gente con autoridad dolida de lo que no han sido.
No entendes que tu mundo esta muerto?
Y esa onda rara de cunado todo lo que puede salir mal: saldra.
No habra islas especiales esta noche-
Dady entiende Jaco: el lugar donde siempre s ele sirve un plato y un trago a la muerte.
Billy Dean esta tirado en el piso, sangra, sangra.
Onda; sangre grupo A positivo color cereza, sangre espesa. Caos.
Dos policias se entretienen con la hermana de Dady en el alley. Hay un gato que le da mucho jazz a la escena.
Dady irrumpe en la escena con un alluminum baseball bat (but he name aint MUD, his name is Dady)-
Poli dos escucha desde adentro d esu cabeza todo una grieta rompiendose, es craneo, es mandibula y son dientes rotos que se le clavan en la lengua, es no poder respirar, es estar en el suelo y sentir: uno, dos, tres...no siente el cuarto batazo, menos el sexto.
El otro pasma tiene garchada a Jaxi con fuerza, se da vuelta solo para casi ni ver el coso de aluminio que le rompe la jeta en vertical.
Huyen los tres en un camaro negro, escuchan musica y el amancer los sorprende en la interestatal rumbo a Indiana.
Boy; imagine that shit.

to be continued

back on track (te vomito)

le gustaba vivir asi
llamaban a la tatuadora a la casa
un dia le tatuaron una rosa a la niña de 4
y un lunes un juez se los llevo (por locos, creo)
"pero si no teniamos ni idea" (dijo Dady en la corte)
en la carcel les explico a los demas
"soy como un perro: orino donde me place"
y le orino el cochon a uno que tenia mas cicatrices que vos y yo en siete vidas-
Lo fajaron un poco
y con el traje hipotetico a rayas leyo mil libros sobre licantropia
se dio a la magia negra-
"compro soluciones" le decia a los guardias y usaba gafas-
Su pelo estaba mas prolijo y salio antes.
No volvio a ver a las personas que formaban el puzle de su vida
tan quilombo era tratar de buscar los bordes?
conocio otra chica en Colorado.
Tuvieron tres chicos: Moe, larry et Curly.
cada tanto llamaba por telefono a su casa
ella decia "hola"
Y el no contestaba.
le hubiera gustado jadear.
Le hubieran gustado tantas cosas.
En mi mundo eso se llama "cuentas pendientes"
Lo enterraron un martes.
al antiguo estilo siniestro: con tierra-
A la primer luna llena salio de abajo-
salio con bronca, salio sin asco.
tenia hambre como para comerse un  cocodrilo y medio.

que es una semana?

a modo de vela
semanalmente iremos sintiendo mas y mas esta no partida.
no se por que la gente se pone de pie, creo que el tampoco hubiera aprobado.
pero : there is no time de pensar, es timepo de actuar.
que lindo sos cada vez mas lindo.

MOSCU

Por Aki / @linearotativa

Nadie sabía que yo vivía en un hotel. Había un montón de maletines en Moscú: pero no contenían nada interesante. En Moscú todos ven lo que hacen los demás. El problema es que no aceptan la tarjeta Dinners Club. Una multitud se abalanzo contra nosotros empujando, no todo el mundo es diplomático en Moscú. La gente no paraba de mirarnos. Eramos un poco raros. Twitter: eres una verdadera pesadilla. Nunca coleccioné nada. Tal vez empecé a coleccionar algo alguna vez y me olvidé. Mi mente esta en Moscú. no es un tuit místico ni nada. Se me clavó en la mente. Si me siguen van a leer la palabra Moscú en cada tuit. Buen momento para moscuarme. UF A MOSCU. QUIERO VOLVER A TUITEAR SOVIETICAMENTE… PERO NO, LO MIO ES MOSCU. MOSCU ME, FAV IF U LIKE MOSCU. ES DE BUEN MOSCOWITA EXTRAÑAR MOSCU. MILITARES aun en Moscú nieva. Gorky Park. Obvio que al principio odiarán la etapa MOSCU, luego la amarán, la recordarán con, no sé. No lo sé. Solo sé que en Moscú el empleado de McDonalds es como una estrella de rock. Es un disco raro. ¡Qué lacras sin infancia hay acá! Tengo el iq de un lelo. CUENTA HACKEADA POR MOSCU. Mañana haré una lista de listas que tengo que hacer para irme. Qué especie desagradable el tipo pajero que se cree dandy, por favor. Quiero comprarme unos taxis. Cuatro. Manejar uno cada tanto. Comienza ciclo de persecución a los k. Será desopilante. While mi mind is in moscow…

Sale un tuit y le tiro fav. ¿Eso es Candy crush? Si lo hacemos todos todo el tiempo, sería groso. Moscucarlos. Ischia es lelo, mala decisión de Racing, pésima. Sister luck: si la necesitás y pensás, cagas. Como una mujer que esta buscando novio, termina comprándose un gato. Cuando quiero adelgazar me pasa eso: escucho la palbra “flan”, veo canelones por todos lados, etc.

Lanata: éxito, sacó de cuero rojo, se separa, andá a saber que más le pasa. Maradona se replica, Moscú. Y aquellos señores que calzaban botas altas nos miraron las pasaportes. No miraron el equipaje, ya sabían que había en él. La contraseña secreta es: “NO COMPRENDO”. Todo es muy ruso. A Moscú solo se va una vez en la vida. Le dije al chofer “A LA MARICANSKI EMBASSYSKI PAJALASTA” (“a la embajada americana, por favor”) Él dijo “da” que significa “sí”. Y yo dije “da”. En Moscú me hospedo en el National, que esta en la esquina de la calle Gorky, no sé si sabés dónde digo. Me gusta cuando hay gente que no esté absolutamente contenta de verme. Como una flor abro mis pétalos al sol, les grito “HOLAAA”. Ya sabéis, nadie esperaba verme por Moscú, hacia un frío, como si dijéramos, polar. El vestíbulo del National es muy distinto al del Plaza y huele a pollo. Estatuas de tipos gigantes tienen el techo. Gente hablando ruso. Habla ruso, me gusta escucharlos y que piensen que no entiendo. El ascensor es diminuto. Hay que tener cuidado con lo que hacés y decís en Moscú, de lo contrario te retuercen la muñeca y te mandan en tren a Copenhague.

Me toca la 235 en el último tramo de las escaleras. Trasmito. Entro en latencia unas horas. Trasmito. De mi habitación se ve el Kremlin, palomas rusas en mi ventana. Todo un mundo esas palomas. No son ratas con alas como las de acá. La bañadera es tan grande como el Río Moskova, así que lo más prudente es mantener la cabeza alta. En el BUOET tienen la mejor comida de Moscú. El agua es rusa, así que me lavo los dientes con jugo de pera. ¡Caviar negro del mar Caspio! El té ruso es flojo flojo flojo. “ESO NO ES POSIBLE SIN PASES DEL SERVICE BUREAU CON UN DIA DE ANTELACION ES POSIBLE QUE NO SEA POSIBLE.” Muchas veces la respuesta es: “ES POSIBLE QUE NO SEA POSIBLE”. ¿Fuiste al Museum a contemplar la sietemesina de Rasputín? #Flojita #ConstantesDeTuLiteratura. Tip: lleva prismáticos a Moscú. Cuando el sol se va, desde la ventana de tu hotel mirá gente. Se mueven raro. Podés estar años. Un señor en el parque deja un periódico, llega otro y se sienta y lo agarra y lo deja, vuelve el primer señor. Es un ajedrez gigante Moscú. Nunca sabes bien cómo se mueven las fichas, ni quien las mueve, pero es obvio que alguien controla el juego. La fuerza la sentís. El control está. Tenés que jugar en Moscú. Sí o sí. A nadie le interesas, pero todos te espían. Alejandro I era Zar que reinaba en Rusia cuando estaban en guerra contra Napoleon. A partir de hoy responderé todo con un “es posible”. Te da margen para un posterior “no fue posible”. “Es posible ver aquí Estadio Lenin” dice la guía. La palabra “posible” suena mucho acá. Todo es posible que no sea posible. “LA CALLE GORKY PRINCIPAL ARTERIA DE CAPITAL Y TIENE TRES KILOMETROS DE LARGO” me dice al guía trilingüe que también es mi contacto. En todo momento hay enroques (del ajedrez) en Moscú. Podrías tomar mil postales de soledades. #ERROR Nunca estás solo en Moscú, el juego te invade, te comés un peón, etc. Me despierto y no sé dónde estoy. En Moscú dormís muy profundo. Los sueños… Hay más espacio. Los sueños transcurren en galpones. Siempre sueño con manos, caras, voces. Como que la cámara esta ahí y entiendo todo. En Moscú soñás radicalmente distinto. Es posible que no. Me despierto y no se donde estoy. Todo es gigante. Podría ser un ojo gigante el techo. No se oye nada. Los rusos no se cansan, la chica flaca me dice “nosotros nunca nos cansamos somos más fuertes que la naturaleza”. Nunca entendí a la gente que… No hay que estar drogado para hablar y escribir boludeces. Está en una. Podés tararear con los ojos cerrados y nadie te oirá. Hay días que el chofer me habla y otros no. Es parte del juego. No vean Ana Karenina en Moscu, te pone triste. Cuando mirás teatro o circo con esos osos: el juego se siente más que nunca. Sandwich de salame con caviar, vodka helado como jarabe. Te afina la sintonía. Todo esta muy conectado acá. No se ven los hilos. Y lo que me gusta es ver los hilos a mí. En Disney miles de jubilados arrastran zapatillotas, que son depresiones: ves los hilos. Acá el hilo no se ve, ¿es una coreografía? Sin duda que es posible. El hilo como no lo ves: te das cuenta que está en todos lados.

El metro de Moscu: palabras mayores. un universo dentro de otro universo. Silencio total. El juego si se pone físico: te va mal. Si no entendés nada: asentí con la cabeza: “NO COMPRENDO”. Pase el día asintiendo. No me río solo en Moscú. Raro. Anoto. Es posible que no, pienso. Nada más opuesto a un ruso que un simio cubano. Si bien los Castro han tomado cosas del juego… Abajo en el subte: no hay publicidades, la gente dormita, nunca vas a ver tanto mármol en tu vida. Lo que más me gusto fueron los vidrios de colores. Pero sé que por contraste, odio que me gusten cosas por contraste. Es posible que no. La nieve te golpea fuerte en la cara y como predije: Moscú es tan potente que los followers se van… se van… Shhhh. ¿Tu dramas es cuando se te va la amnesia? Y sí: el drama de todos. Inteligencia es ceder. El que cede domina. Es posible que no. El drama nacional: la siesta. ¿De dónde viene? Los milicos. El milico almuerza y se mama, siesta, se levanta tipo cinco con la jeta de una oveja y empieza a llamar por teléfono, a hinchar. En Argentina el que se va último del laburo es una especie de rey. En realidad es un idiota. Lo mismo para el que llega media hora antes. Me dijo si no hay amor que no haga nada. INTELIGENCIA ES CEDER. Volvamos a Rusia. hablemos de Siria, hablemos del drama estadounidense. Bebamos. Dejemos que las ideas flipereen en la mente. Boy; desde que empezó Moscu se fueron followers. Me lo anticipé. Quiero quedar en los 45 followers que amo. Perón y su exceso de equipaje: edad, Isabelita y López Verga. Y arrastrarte hacia donde tu no quieres ir acorralandote como un enjambre viviente… ¿TE SUENA ¿NO? ¿LO AMAS Y TE HACE MAL?

Fui al Hyatt ayer: los tipos con cremas tomando sol, ellas en el bar fumando, bebiendo y texteando. Cambio todo. ¿Y? Chicas: empecemos el verano ya. ¡Un homo nos maneja desde un jet! Ojo con los que quieren explicarte algo. Huiles, hablales de tu amnesia mientras te despedís desde un taxi. No tengo orgullo… En Moscú hacen cola para todo: no hay absolutamente nada más que tumbas. Yo me alegre de haber llevado conmigo mis precisos guantes blancos. Y mi tanga, y mis ganas de que me ultragarches. Soy solo: ganas. Tengo ganas. Ganas de todo. Y unas gotas de desencanto. por eso soy sexy. ADICTIVA me dice que se enamoró, ya vi esta película (pienso). La adicción es más controlable y confiable que el amor. Ambos te destruyen, ¿y? Más te destruyen las ocho horas atrás de ese escritorio. Si el laburo cierra a las cinco: te vas al gym, al bar, a coger. Nueve en tu casa: comés, no mirás TN y dormís. Desayunás y corrés. No coges. O miras YouTube. Entrás a las diez, comés light en media hora y a las cuatro o cinco te vas. Tomo te flojo en Moscú y un poco de caviar negro del mar Caspio. Después bailo solo en el cuarto. Imagino que estoy en una disco. ¿Fuiste a bailar en Rusia? Dos tipos de lugares: o ultra mega vip: el juego esta ahí más presente que nunca. O bailanta trash balcánica. Si no comprendés: echá un vistazo, un pie en el tren y otro en el andén. Y sí. Es posible que no sea posible. Nuestro teléfono tenia interferencias: así que hablábamos del general Degaulle para despistar. Miro una revista Life vieja, fotos, cojo las llaves de la habitación, hecho un trago mas de whisky y salgo a la nieve, a la tormenta. Llevaba puesto mis disfraz, ella no me vio, yo quería investigar. En realidad quería que me agarren con las manos en las manos en las manos. En que La Linea se cortó. Deudas. O en la masa en la masa en las manos en las manos. Es posible que no sea posible. Llegando al final trabajo en la oscuridad, apago la luz y se me pone una pantalla en la cabeza. la mano: un mouse. A veces me toco. Me pasé casi toda la comida abajo de la mesa, pensando, mirando los zapatos de los grandes. Escuchando conversaciones random. Muchas veces dicho: la ausencia de noticias significa buenas noticias. Miren el de Snoop en Jamaica. Por eso me dediqué básicamente a escuchar. Por eso oí un montón de cosas. Te escuche prometiéndole un trago más. Y me quise matar. Te avisé: con Moscú se solucionaba todo. Las palomas rusas fingen que no te oyen. Sus voces son mas bien graves. Mucha parte de este relato pasó mientras hacia cola en el guardarropa y miraba esa chica y pensaba cualquiera. La gente no paraba de mirarnos, éramos un poco raras e impunes. Cogimos en plena nevada, una troika con campanillas y los caballos estaban risueños y todo era puro hielo cubierto de nieve. Siempre que estoy en el mar Báltico doy una vuelta en trineo indio: soñar con comprar algo Armani en Rodeo Drive y Sony tonys e ideas locas. Still in Moscú. Me gustan las tardes con viento y cuando la radio es interferida o cuando el teléfono de línea queda ligado con otra conversa. Volví por última vez al hotel e hice la maleta. Mixed emotions. Nada de lo que hice en Moscú generó consecuencias internacionales, me dijo el agente encargado de cubrir mi paso por el hielo. Siempre que alguien me sigue, me doy cuenta. ¡Ah! Podría explicaros muchas cosas: pero solo tengo seis años. Todos los suicidas de la familia: vinieron de Escandinavia y vivían en el campo. Fueron tres. Y hay un cuarto cantado. Tren Roca, ramal La Plata, normalizado tras arrollamiento en Berazategui. Diminutivo de nombre real. Tomemos algo y te cuento. Mejor me mandabas un dm de coger y quedábamos menos putos. Pensando en vos siempre, siempre extrañándote. Poner el amor en un lugar inalcanzable. Funciona.



pd: esto salio previamente en Paco, son todos tuits que compilo Juan Terranova, muchas frases estan copiadas de un libro para chicos. No dire cual asi sigo afanando sin escrupulos.

no!

"La muerte: cuestion de suerte? de tiempo? de deseo? un gol en contra cosmico? pasar a fase dos lo mas rapido posible es lo mejor qu et puede pasar?" *

Jools Erwin Sheraton ( 17981- 1799)

*del libro "Fiambrin Sovietico"

"Una vez que sos miembro del Escuadron de la Muerte: lo sos toda la vida. Y asi iba yo: poniendo el alma en cada mision. Si bien mis compañeros estaban todos muertos."*

* del libro de JES : "Motivaciones" (primer libro de autoayuda)

Aca un resumen sobre la obra del autor mas muerto joven de todos los tiempos, el unico didacta, el magno interpelador, el caucasico circunsiced, el hombre que se dio al caos. O bien como lo definen los hermanos Coen: El hombre que nunca estuvo-
Definir con un texto? con frases de sus libros? con sus epicas anecdotas? como retratar sin bastardear a este hombre que solo vivio hasta los 18 años....como? Como hablar del hombre que en uno de sus poemas memonores inspira la revolucion Francesa y el posterior florecer de Silicon Valley? Como resumir a este hombre mix de Benny Hill, steve Jobs, los Gypsy Kings, Robert Downey Jr., la Clota Lanzetta; el cowboy que cantaba en Vilma Palma e Vampiros?
Pues ulytra simple: La Flojita de Gatillo contrata un medium y le haremos un reportaje post mortem!
Estes donde estes: La Flojita te emcontrara.

Pues primero lo primero: casting de mediums!

Se presentaron : 54 mediums.
luego de la primera entrevista: quedaron 3.  No podrias creer la cantidad de chantas que abundan en ese metier!
Ronda final: una mujer entrada en años, obesa morbida, la lleva un sobrimo en silla de ruedas, parece esos cartoneros que van llevando el mundo.
Rene Trespios: hombre cincuenton, cola de caballo, aires de misterio, ropa que vio tiempos mejores. El tipo párece tener porblemas economicos.
Madame Riambo: flaca, dada al dialogo, se hace llamar "la pitonisa"- Bebedora compulsiva de Marinis. Estuvo en woodstock y segun ella "arrastro una viaje adixion a la coca...sabeis..? ( hizo/hace gesto de palma extendida y con la otra mano como que levanta algo de la palma y se lo lleva al naso-

Obvio: la vida se trata de no decidir nada, de quedarse al costado, de permitir que se maten mientras vos en bata sacas cosas de la heladera tipo tres de la mañana.

Se los junta a los tres en un viejo Chateaux near Claromeco y se les informa: "quedaran 24 horas solos, estara en ustedes la elexion. Mañana por la mañana el primero en llamarnos a un telefono que no os diremos: sera el o la contratada....entendieron?"
Asienten con cabeza.

to be continued.

Dominicana: la falopa me pone romanticon

Aca, escucho musica fuerte, bailo solo en mi cuarto. El dealer se demoro dos horas y estuve llorando pensando en mierdas del pasado. Ahora : si muero, que nadie llore: naci libre, naci libre, naci libre. Como un rio que baja bravo al mar!!!!  Profundo como agua subterranea en montaña!!! Nunca juegues una ficha en mi: naci free.
Ya con dorga en nariz y farol en mano me doy cuenta que plagio sin parar a kid Rock. Y que tengo cosas de Gino Renni. Como esos juegos que pones fichas de ...no me sale...me sale: metegol..me sale rompecabezas...esos juegos (PREGUNTE EN TUITER Y ME SUPIERON RESPONDER, TUITER: LA INTELIGENCIA COLECTIVA DE LA EPOCA)-
Viste cuando te sentis mal y todo lo que pensas son como piezas de domino paradas que haces un caminito y le pegas a una y caen todas? y al final la ultima ficha...eres tu.
Salgo caido, mamado, roto a la playa. Trago en mano, me pego de socializar, pero tambien ando con lenguaje corporal agresivo. La pija me revienta el short.
Voy pensando mil mierdas en la playa, miro ojetes sin caretearla, me pego palmadas en las bolas. soy el Rey de esta playa. Me podria cortar un dedo y comermelo que aun estos mulatos me seguirian tratando de "señor"-
Una raza arrastrada. Simpaticos manaties que por un doalr hacen la dance de la lluvia, la del ano, anda a saber que verga les pasa.
Entro a un bar zoo cho en la playa. Le grito a uno "waskiiiii!". Me lo tare ya con hielo, la muy bestia, saco en el hielo y me lo pongo en las bolas. El simio medio que no entiende. le grito "fueraaaa mugre!".
Me rio solo. Y me dirigo a los seis parroquianos del bar (imaginad esa chusma: patas flacas, bermudas inversosimiles,uñas del pie muy exoticas, remeras ya casi sion color, gorritas, algun sombrero, lampiños, lampiños).
Lo que viene aca es eral pues esta garbado en una camara de una turista embarazada que me escracho por telefono.
"TODOS USTEDES SABEN QUE??? SABEN POR QUE SON COLOR CAFE CON LECHE??? POR QUE ANTES ERAN MAS OSCUROS...NO??? PASA QUE HACE TRE SGENERACIONES EL HOMBRE BLANCO...QUE DIGO TRE SGENERACIONES!!! ACA BAJO CRISTOBAL COLON JUNTO CON RODRIGO DE THIANA Y SE GARCHO A TODAS SUS TATARAABUELAS ( hago un silencio msiterioso y señalo a cada uno de los amulatados)....UN PUEBLO CON BOLAS...HUBIERA LUCHADO HASTA LA MUERTE....NO IMAGINO A LOS ESPAÑOLES VIOLANDO A LOS VIKINGOS...AHHHH..QUE PUEBLO SAGRADO...QUE MUEJERES....Y LOS  TIPOS: ALTOS, RUBIOS...DIOSES CON EL PENE QUE LE LLEGA A LA RODILLA! (hago un gesto con la mano y me toco la rodilla, con la palma de canto hago como que corto un arbol).....PERO USTEDES SIGUEIRON SUMISOS....SIGUIERON LELGANDO GEENRACIONES DE VIOLADORES, O DE TIPOS QUE POR PÓCOS DOALRES SE HAN FIFADO A TU HERMANA, A TU MADRE, A LA HIJA DE ESTE TIPO SIN DIENTES ACA! (señalo a un pobre diablo a mi lado que bebe un brebaje de los ams extraño)----MAS WASKI MIERDAS!!" ( en el video se ve que alguien me mete un golpe atars y caigo cual Torre Gemela uno)-
Me levanto en mi hotel. Es de noche. Llamo a conserjeria, que em manden a Rita esa que labura en la compañia de Escorts "Madonna".
Armo de todo en la mesa de luz. Aspiro como hombre. Soy un caos.
Pienso en esos biludos budistas que se visten de naranja en Tibet y andan en Yak. Me quiero vestir de marinero y pasar unos dias en Detroit.
Sube la chica, prende un porro y yo la tele. Nos besamos.
Afuera la luna le hace el amor al mar.

TO BE CONTINUED-

#AGIAN: REPUBLICA DOMINICANA- VOLUME TWO. STRONG DELIRIUM FLASH MEGA RE MIX

Riendome de la sangre, rogando por la lluvia. El perro Xavier, mi marido: murio en Dominicana.
Esta es una tierra aspera. Lo encontraron descuartizado, todo roto, todo asesinado. Aparentemente se los disfrutaron 16 mestizos, maybe more.
O me suicido o sigo caminando, como el de la propa de Whisky. Elegi: keep on Walkin.
Hoy me saque la bata del hotel, simplemente me di a la bebida, al sol, a las turistas, a mamarme sin compasion.
Me metia al mar, me hacia milanesa, le mostre el miembro a unas turistas escandinavas al grito de " y...te cabio?".
Llegan cajas de buenos aires: papel higienico Higienol, el de aca es una mierda, como casi todo lo que producen los mulatos. Me llegn DVS de los Tres Chiflados, me llegan yoghures y pomos con plastilinas de colores.
Ahora llegue a un Estacion de Servicio que es como la Disney de las Estaciones de Servicio. El plalstico brota del piso, se mete en mis venas, se me mete olor a nafta por la nariz. Veo mil cosas de mi infancia, siento terror del futuro: me defeco y caigo en poscion fetal. No se nota que me cague: llevo slip marron. Me despierta un playero. Me quieren dar el avion. Compro la nafta de mierda que hacen estos mulatos de mierda para sus autos de mierda y me lla llevo en un coso. Creo que la palabra adecuada seria: Bidon...o se escribe Bidone..Vhidon? Beedon? Bidhome?
Amo Francia, sin pensarlo inhalo la nafta, la bebo. Sufro po rle perro y me la quiero tirar y prender un Dunhill.
De golpe llego al hotel y prendo la tele. Soy viuda de un perro. Afuera atardece: no es cosa menor.
Pienso en mis influencias literarias, llamo al vendedor de blow y me tiro a dormir dos horas.

Republica Dominicana- Line rises agian!

Odio este blog. Me consumio los mejores años. Pero ahora: me lo compro google por 19 millones de dolares.
Decidi no pagar deudas.
Decidi que aquello que habia comenzado con un beso en la calle, lo terminaran mis abogados.-
Comi mil asados, desayune churros rellenos de Manolo especialmente traidos del Uruguay. Hacia que me hagan jugo de naranja con levadura para poder ir de body como un campeon.
Me compre una tele invasiva, golosa, insana, tsunaminesca. Con un volumen infernal. Con 16 parlentes. Con un control remoto que manejaba toda la casa: tirar la caca por el water, calentar la comida, aire acondicionado, regular humedad, llamar a la mucama, darle coimas al portero, sacar a orinar a mi perro : XAVIER, un pequeño y jugueton pomeranian que no solo me traia el hueso que le tiraba.
Descubri que la bestia tenia poderes psiquicos.  Y me entregue al animal en Santo Matrimonio. El veterinario me sugirio que me ponga un DIU, pero yo queria ser madre de los perros-humanos que me daria XAVIER.
Use mi lobby politico y nos casamos por iglesia.  Hicimos una fiesta diferente, que salio medio para el orto. La cocaina y los dogos no maridaron bien y la empredieron a puro mordisco contra los humanos y contra la familia de XAVIER.-
Despues decidimos irnos a vivir a la playa: mas precisamente a la Republica Dominicana.
Aca nadie se asombraba por mi panza esferica o los besos linguales con XAVI al caer el sol. Bebiamo tragos de colores. Todo muy jet set, todo re Monaco, todo como si nunca en la vida hubieramos usado chinelas de cuero con la tira cruzada.
El pasado no existia, soñar despiertos era nuestra realidad.
Yo estaba de siete meses y medio cuando a XAVIER le salto la termica...

TO BE CONTINUED

Memoirs

Teniamos 16 años y queriamos entrar al casino. Habiamos bebido unas birras en la playa. Fumabamos cigarrillos. Solo teniamos que trepar un piso por la calle y entrar por la ventana abierta.
Eramos cuatro y lo logramos. Yo estaba divertido por el hecho de vagabundear por ahi dentro, pero mis amigos tenian delirios, querian jugar: para beber mas, para ir a garchar, para no se que.
Me perdi. Tenia una remera ceelste, unos vaqueritos y zapatillas, un flequillo y fumaba un cigarrrillo tras otro.
Habia jugadores, putas, un tipo que pasaba con un abandeja y traia los tragos. Me cope en la ruleta, me di cuenta que cuando la gente miraba la bola girar, se les olvidaba el trago, yo manoteaba. Debo haberme tomano 5 o 6 whiskies. Mucho para la epoca.
Un viejo ve que le manoteo el trago y comienzo una huida epica, ridicula, sin chances. Alcanze a ver  amis amigos de costado, se desentendian (lo bien que hacian). No tenia destino mi huida. Hasta que mi mente me dijo "y la ventana?". Gire en en el medio del salon, despiste por medio segundo a la CIA uruguaya. Iba yo derecho a la ventana que habiamos abierto, ahora solo una cortina beish. Alguno la habra cerrado? Y me acorde de una tarde en la casa de un amigo que siempre entrabamos desde el jardin (un pileta) a la cocina y la madre gritaba "cierren la puerta".
Corri y vole a la libertad-

a- los vidrios me partieron las cejas y me corte abajo de la teta y en las costillas y todo el mundo grito "ohhhhh" (sumale el ruido del vidrio roto, la cantidad de minimoviminetos que se alteran...alguno habra puesto fichas en un numero? otro habra retirado fichas perdedoras?). Tambien yo pensaba en eso, durante el suceso.
 b- llego a la ventana, esta abierta, salte y caigo justo en un techin de 40 cm. me resiste, me cuelgo de una cosa, me descuelgo re campion y me voy rajando al Emir donde prendo un Nevada.


Pronto: mas Memoirs de un niño corriendo a ningun lado.

FELIZ DIA DEL NIÑO -

Sabiamos que no era facil salir de aca. Y ? Ella amaba el orden y vio cuando tire soda en la cocina. pense que no me estaba mirando y lipie con el pie. Justo nos miramos. Y entendimos que habia un oceano. Esa soda representaba un oceano. Y mi mente se iba. Pensaba en corsarios, en Maracaibo en los distintos etceteras de la vida.
Como escriben los que escriben? Seguramente sin dos niños que le caminan por arriba y tiran una pelota de mil colores. El caos es el caos. Y todos tenemos el caos que (merecemos no) se nos va arremolinando.
"Si pareces un vegetal" le decia hijo a padre y yo escuchaba jugando con autos o trenes y miraba un jardin. Con pileta de piedra. Que la llenaba y ponia juguetes y cosas y anda a saber las boliudeces que pensaba.
Y en algun momento se fueron apagando (Dios mio) las alegris pero tambien las tristezas pegaban mas como sin doler tanto ("yo no comi y comer quiero") y todo se puso re Carver de repente.
Dormir en el sofa de madre, llevarme remeras ajenas, despues levantarme y salir a caminar todo deambulado por el centro. Y como  esa ficha de Tetris que cae exacta: plum: el peso de la enfermedad.  Decime una situacion menos Kimosavi que esa. Samurai? Kamikaze?
"Soy de la generacion que vio a Michael Jordan!" me dice el linyera que lleva sus cosas en un carro de Carrefour ( "CAFUA" #DICEmiMADRE)-
Noto que madre invade mi literatura, como yo invado su living. El martes como con mmi padre: por algun motivo extraño amo comer con el. Como de todo. Tomamos dos vinos siempre. El termina mas entero que yo.
Retiro 6 am: creo verlo, anoto en la libreta, en el telefono. Estamos tres personas en una especie de choricenter. Nihilismo del mas puro. Somos menos dañinos que Excursionistas de visitante. Llegan lso primeros laburantes. Es mas de dia que de noche y la terminamos vampireando en un departamento de no se donde. Un lugar espantoso en una calle espantosa: lo intervengo. Corro en botas blancas en culo or un balcon. Unos boludos llaman a la cana. Me voy antes. Tambien llega una ambulancia. Alguien dice "se tiro del sexto piso".
Y me siento redondo, como una bola de flipper (por que yo tambien soy eso que existio antes de Michael Jordan) por esta ciudad puta con todos sus chirimbolitos.
Pienso y anoto: ALGUNAS COSAS INVENTE.
El encantador de serpientes se aburre, ni te digo la serpiente. Y los boludos que miran? PEOR. Pero yo pienso en la canstita y en la flauta. Solo puedo enfocar en la flauta.

PRIMARIAS

No es un dia facil: por motivos electorales se nos prohibe la salida del pais x tiempo indefinido. Tal vez nuestra actitud no colaboro. En juicio sumario el juez de aduanas dijo: " Ningun integrante de la Flojita de Gatillo podra dejar el pais...por tiempo indefinido"
Entre tristes, contentos e indiferentes el remise nos lleva de vuelta.
Ahora estoy solo en mi super Estancia de Lujan: a lo lejos unos Flamingos. A mano: bebida y anexos.
Me salta alarma en celular. "Enanos Auschwitz".
Recuerdo ese gran malentendido estetico que fue el regimen Nazi (hubo complicidad civil, artistica, porteriustica y afines).
La humanidad al borde del precipicio.
Hombres de negro y rojo: atacando a los artistas, a ellos, a los enanos y a los hebreos.
"Pero basicamente el nazismo se falto el respeto a si mismo" me dijo una vez Alejandro Apo.
Y todo el tiempo asi: tomando decisiones extrañas, mirando a la gente en los bares, que se movian como cosos, que bajaban por ascensores y se metian en subtes, yo miraba todo desde el aire...por que agujero saldrian...y salian manadas de humanos, que se metian en casas, con sus mujeres y sus cosos, y comian cosas y bebian y tomaban pastillas y la tv de fondo les marcaba cierto ritmo, que yo nunca advertia.
Vuelvo a la investigacion sobre Julio Verne: para mi: un mamarracho. Tal vez el gran culpable de eso que hoy llamamos: Subte- Viaje al centro de la tierra?? o de la mierda?
Odio escribir palabrotas, pero este Señor Julio (Jules) Mariquita Sanchez de Thompson Verne es la gran rata historica, un lelo, un amoral, un anal en el amplio sentido, un Lacaniano a contramano de su tiempo, un tipo que por beber de la copa literaria dejo bombas de tiempo que han ido estallando a lo largo de la historia. Ejemplos? Buquebus, el nazismo, los subtes, al qaeda, el choripan al paso.
No quieren saber como esta hecho un choripan. No quieren saber lo que pasa con vuestra sangre cuando un choripan la impacta..la espesa, le hace grumos, le cambia el color, la muta, la pone toda re Batracia onda Terragno.
Y un dia tambien revelare algo que yo solo se. Haganme acordar por la calle: "Xeñor: cuente lo que usted solo sabe".
Suena el telefono, el terror ancestral: el hombre en la oscuridad en la cueva, sonidos afuera que solo pueden ser cosas malas. Escapad! Violad! Matad! Reid!
Una vez puse  a lesbar dos tortilleras en un departamento parisino, no se: por algun motivo me interesaba la imagen, la experiencia: hoy puedo decirlo: yo prescindo (esto que lo corrija magoya) de todo. Pero no esa mierda Zen del Arte de Sufrir o la compota para cagar que nos venden los medios. Lo mio es otra cosa, medio inexplicable.
Pero en el fondo todos tenemos algun secreto que nos lleva a funcionar, algo inexplicable.
Los enanos en Auswichtz: me hacian llorar. Hasta que la literatura me sano!!!
Me sano la literatura!!!
Te viola tu padrastro? Años despues lo escribis y te sana la literatura.
Ella me llama al cuarto. Ella se fue hace años. Pero yo voy igual. Amo escucahr voces. Tal vez un dia le ponga una peluca a una almoada y el hable. Tipo el de Psicosis. Me gustaria que me de ordenes.
Necesito: ordenes concretas, no quiero mas opiniones.
Como esos Don Perignones que una vez intervine con laxante y mucha gente estuvo cagando durante lo que hace mil años llamabamos: "EL AÑO NUEVO"-

Reportaje a Oscar Goldman

El masivo entusiasmo que desperto la entrevista Exclusiva con Lee Majors llevo al Directorio de la Flojita de Gatillo a un plan mas que ambicioso: reportear a cada persona que actuo en "EL HOMBRE NUCLEAR".
Hoy: Oscar Goldman, el que era jefe de Steve Austin: astronauta.
El es quien le asignaba las misiones y le proveia los elementos logisticos. Tambien era quien decidia sobre si el tipo recibia el Bono anual....o no.  Aint moco de pavo.
Remis, sector vuelos privados de Aeroparque y jet a Los Angeles.
Goldman nos espera en el aeropuerto con un cartel "LA FOJOSA DE GATORNIA".
Nos presentamos, el primer contacto es dificil: Oscar esta muy hecho mierda. Como de quimio o algo asi y huele. Igual mantiene el charme: HOMBRE, COÑO! QUE ES EL OSCAR GOLEMANNNN DE LA SERIE!!!!!
Pide que no saquemos fotos y nos da fotos de archivo para que publiquemos. El fotografo hace "uf". Y chifla un tema de Technotronic.
Vaamos a un restoran cerca del aeropuerto, le explicamos que queremos acelerar el expediente.
Oscar se muestra interesado por nuestro apuro. Aca van las mejores partes de una entrevista que duro : un minuto 18 segundos. Casi un tema de los Ramones.
Nota de la Revista: se intento que Oscar pruebe el Vitel Thone que llevamos siempre en un tuperware a todos lados pues nos gusta comer: fino, sano y salado.
Oscar mira el pastiche besh y pregunta: "Foca?"
"No seal, no seal" le digo.
Silencio raro, pide que retiremos el VT. El fotografo lo quiere poner y solo yo escucho cuando dice "este idiota esta peor que ernesto Sabato"-

Question: "what are your more fantastic memoirs from te show "The six million dollar man" (el Hombre Nuclear)????

Respuesta: "obviously the coffe between shot and shot....mucho mucho ( se toca la nariz con gestito de :Cocaina)...so ...esperar el turno del baño, el narigueti...I can still hear those firebombos baby!"

La cara de Oscar se pone repentinamente muy roja. Parece Sioux, parece el tipo de alucinacion que podria llegar a tener Pablo lescano de hongos.

Me pongo a gritar en el restoran "HIS FACE IS GETTING RED..DANGER! DANGER!

Tension, mascara de oxigeno, se lo llevan en una camilla. Antes que lo suban a la Sirena le saco la mascara de oxigeno y le tiro: "last question!"

Goldman: "lets see of what you are made from....."  ("veremos de que estas hecho pequeño indigena de mierda con tu tuperware lleno de babosas")

Answer: "Was it worthy?...I mean...drink all that shit from Lee majors....it was radio pasillo that he treated you very wrong?" (LE VALIO LA PENA LA EXPERIENCIA DE BEBER TANTA MIERDA DE LEE MAJORS ERA VOX POPULI QUE EL LE TRATABA MUY MUY MAL)

Respuesta: "very worthy" (MUY VALIO LA PENA)-

Se lo llevan y nos miramos con en fotografo. Es hora de volver a Buenos Aires, nos espera una larga reunion de tormentas de cerebros y como vamos a editar esta joya.

Reportaje epico-

Ver a Lee Majors en tan buen estado compenso el viaje largo que iniciamos hace dos dias desde Buenos Aires.
Los Angeles es una ciudad magnifica y vaya que nos muestra su coño si encima os podeis tomar un par de Martinis con el Hombre Nuclear.
Habla Lee sobre : blanqueado dental, botox, su perro Fit, de las cosas buenas y malas de su carerra, de la mala relacion con sus 12 hijos producto de 15 matrimonios.
"Esa mierda me dejo en banca rota...pero tambien me mantiene alerta como leopardo en la jungla....se corrio la voz de que el proximo gran Comeback sera el mio...Tarantino y Spielberg juntos por primera vez...se que hay axion, romance...escenas fuertes de violencia y drogas...conoceis a Quentin.." deja picando.
El Cronista nota un brillo en sus manos y enseguida la conversacion vira a : "MANICURE".
Lee es un fanatico de hacerse las manos. "Son ...no se...mis manos". Dice y por primera vez lo notamos algo perdido. Su mente parece viajar al pasado. De hecho Lee nos dice :"My mind is right now travelling..to the past".
Pedimos vitel thone de entrada, Lee no comprende que somos gente de mundo y simplemente juega con el jugo besh del VT.
"Seria como carne fria en sopa?" de compromiso pregunta.
A lo cual el fotografo ya medio harto de ver el mundo tras la lente abre la boca y cuenta la "verdadera historia del VT". Es un golpe en las bolas, el tipo es medio del Rio Ganges y con su gangosismo de Fuerte Apache explica todo en un español que me resulta no apto para consumo humano. Imaginad a Lee. Pero le coge un subito afecto. Se para y dice: "Todos a casa"-
Llamamos a un remise que nos pasaron y media hora despues bajamos de un Ford Celica 82 en la tipica casa Californiana. Como un monoblock cortado y un jardin adelante y la casa tiene un nombre "My Dream".
"Sientense confortantes pequeños amigos" dice Lee Majors en un español minimo exotico.
Horas mas tarde Lee se confiesa en su español, yo grabo y el fotografo saca fotos de la casa.
"Adventure...mucho adventure yo...a veces le hice mal al cuerpo mio. Pero siempre por un tema de salado, ya sabeis...vereis, no fumeis..como se dice "please smoke"..si, si, fumad lo que quieras, aca ya todos me han roto las bolas".
5 de la tarde abandonamos a Lee Majors en una bata de la Warner, esta tirado en una reposera totalmente bebido. El fotografo le levanta la bata y le saca foto del ano.
"Esto vale millones" me dice raudamente.
Raudos: volvemos a Buenos Aires y una vez en mi despacho pienso en lo afortunado que soy.

DADY DIES VOL.5

2

"so we decided to land in Zambawe...."piensa Dady en una camilla.
Todas las decisiones pueden ser postergadas cuando estas recien muerto. Es hacerte a la idea, es vagar un poco, averiguar...hay otros como yo? Evitar el plan de largo plazo...no el de medio: donde pasar la noche, esta noche es asi...eterna....hay unos salvajes a lo lejos...no les importo. Me doy cuenta que soy una escena que vieron mil veces. Mejor no contactarlos, nada en ellos me despierta interes. Aun en este inframundo hay escañas, clases, depredadores. Dady se empieza a acomodar filosoficamente.
Si bien lo soprende la continuidad del ciclo..esto no implica que haya un ser superior ni nada que se le parezca. La muerte es muy Primera C-
Dady muerto decide a empezar a recordar su vida- Algunos fragmentos, cosas que pueda editar...en la muerte algun productor o editor debera encontrar. Aguien en algun lugar toma un te, esa idea le permite a Dady: PROYECTAR-
Dady solo piensa en ella. En como la atrapo y luego destruyo todo. Como con la puta refineria esa en Dallas que volo por los aires, o la vez que aparcando un sedan se las ingenio para caer por los acantilados esos. Dady se ve en restoranes, en autos, en aviones, besando, se ve siento golpeado, se ve fumando hash en Nam (donde vaya que vio llover mierda dle cielo!)-
Dady grita. Nadie responde- "Todo esto de la muerte es una pajeria"-
Hasta que Dady logra su primer certeza: aca los horararios (soretes), no corren mas. No hay despertadores, noy hay dias, ni semanas, ni tener que llegar a tal hora a tal lugar. Dady se ve como el Che Guevara del tiempo. La revolucion triunfo: el tiempo dejo de ser una variable. Dady puede hacer lo que se le cante el orto. Al igual que hacia en la tierra,- Acto seguido encuentra un paquete de cigarillos y prende uno en el exacto momento que el señor que puso a Dady en la heladera y volvio menjando a su casa: frena a mirar el sol caer, abre una lata, prende uno y sus ojos se ponen naranjas.