Estamos con el fotografo de La Flojita de Gatillo frente a la tumba de Neruda.
"Una nota inexplicable!" me dice.
En el auto veniamos hablando de los rayos que mataron 4 personas por estas horas.El fotografo me comento que se harto de la señora casada que lo tenia de consolador y la mando al carajo.
Pienso en mi mente: "que carajo hago en la tumba de Neruda?"-
El fotografo saca fotos de la tumba.
Las tumbas y los que estan tumbados, los tumbaderos, los que estan por tumbar. Lo que no aguanto es la palabra "Tumberos" para los presos.
En estos dias sale Barreda, cosa que dudo, ya que esto no es Suecia.
Les comento: este cronista tiene escrita la obra: "Odontologo". Una epica shakespiriana sobre la Tragedia de Conchita. Me pregunto si con la libertad de Barredita deberia reescribir el final?
La obra es para teatro, con lo cual podria resolver todo con un cuadro musical final.Se prenden las luces : una silla odontologica vacia, aparecen minas, una cancion semi epica y toda esa blableta.
"Se movio!!!!" grita el fotografo todo asustado-
Miro la tumba de Neruda y eo que sale una mano, como esas manos que salen de la tierra en las peliculas de zombies.
La mano de Neruda me señala y me hace el gesto de " veni, veni".
Me arrimo y la mano hace gesto de : Birome.
El fotografo me pasa un lapiz y un papel.
Neruda escribe.
"Ayer te vi con los ojos cansados de tanto llorar.."
Lo interrumpo. Le digo que es un plagio de Litto Nebbia.
Neruda hace el clasico fuck you y como una almeja se entierra de nuevo.
"Esta todo escrito" me dice el fotografo.
Claramente yo no quiero volerme tan loco y pienso en lo turbio que hay en tus pensamientos.
Hasta en mi cabeza salen pensamientos plagiados.
Mientras volvemos al auto, miro el mensaje de texto que me sugiere una vuelta a la radio.
Me levanto tipo tres, estaba soñando una de esas cosas incomprensibles y voy a la heladera. Sola esa luz y un pollo muerto (muertisimo adentro). Me viene a la mente Neruda y decido ponerle un poco de mayonesa light y comer con la mano.
Paradojicamente: bajo con coca.
14 comentarios:
Falto Matilde , que está acostadita al lado....
qué bueno que volviste.
me gustaría leer esa obra. cómo inicia? se escucha un grito estridente que dice "conchitaaaa"?
hace mucho que no pasaba... genial, como siempre.
la flojita, el mejor blox
Matilde es la patrona de Neruda?
hola Brzil!
La obra empieza con un torno, Barreda solo con una paciente...ruido a torno..torno..fium, fium, fium.
De golpe ese ruido se va y tambien en modalidad torno como le rompen las bolas las mujeres de su vida ( poco almodovarianas)---" calenta la sopa", "pagaste rentas?" y asi todo el bla bla bla.
Imagenes surrealistas: Barreda mirando la estatua de la libertad, pero en vez de tener una antorcha en la mano, tiene una escopeta.
Mucho flashback de Barreda preanunciando: expulsado jugando al futbol, puteando en el casino.
Pero tambien la imagen de un Barreda James Bondiano.
Eso
Cariños
A
GENIAL GENIAL GENIAL
SOS K?
"El hombre es, par excellence, el animal que va más allá de la reacción. Crear arte es sobre-reaccionar, pensar es sobre-reaccionar, casarse es sobre-reaccionar. Todas las actividades humanas decisivas son excesos. Ya desde el principio el caminar erguido del hombre era una hipérbole que no se dejaba encuadrar por completo dentro de las ventajas biológicas de la adaptación. Desde los orígenes, lo que aquí entra en liza es una tendencia a romper los quicios, al exceso. Toda palabra humana no es sino un disparo a lo abierto. "
Peter Sloterdijk, El sol y la muerte
Qué mierda que volviste.
ahhh, por fin volviste, ahora a hablar de caca de nuevo.
Mucha filosofía barata y poco zapato de goma.
Que poronga haces en dallas?
para dond eestas encarando?
cariños
a
Señora mía muy amada, gran padecimiento tuve al escribirte estos mal llamados sonetos y harto me dolieron y costaron, pero la alegría de ofrecértelos es mayor que una pradera. Al proponérmelo bien sabía que al costado de cada uno, por afición electiva y elegancia, los poetas de todo tiempo dispusieron rimas que sonaron como platería, cristal o cañonazo. Yo, con mucha humildad hice estos sonetos de madera, les di el sonido de esta opaca y pura substancia y así deben llegar a tus oidos. Tu y yo caminando por bosques y arenales, por lagos perdidos, por cenicientas latitudes, recogimos fragmentos de palo puro, de maderos sometidos al vaivén del agua y la intemperie. De tales suavizadísimos vestigios construí con hacha, cuchillo, cortaplumas, estas madererías de amor y edifiqué pequeñas casas de catorce tablas para que en ellas vivan tus ojos que adoro y canto. Así establecidas mis razones de amor te entrego esta centuria: sonetos de madera que sólo se levantaron porque tú les diste la vida.
Ahora te salis con Neruda. A quien querés engañar flojita de cabaret. Nunca pasaste de la condorito.
Si te doy un besito en el porongo, que me das?
Un beso,
Clau
Si te doy un besito en el porongo, que me das?
Un beso,
Clau
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